Hoy me despierto en esta soledad de no estar nunca sola, vestigio de sus yemas que están licuadas en mis manos y se perpetuán en el arrecife de un adiós mutilado.

Volvernos grillos,

sabernos sabios de nosotros e ignorantes,

hacer acordes en la extremidad oscura

de una noche sin orquesta.

Jamás la nada y el todo

tendrán razón de ser

sin comulgar silentemente

en este conclave de apéndices

que se hace llanto

en la longevidad del viento.