Las palabras están perturbadas, dementes,
han perdido los papeles por algún pasillo de burdel
y el reparto juega a las saetas entre bambalinas,
figurantes, figurillas y autómatas,
a corte de ola y de leva de sastre, cierto ante,
y el salitre se hace hueco en la materia gris
del alfayate que recose sus hechuras,
se ha vuelto estatua de sal y supura por las cuencas,
ya no tiene voz ni brazos,
se desbrizna
para sazonar un plato insatisfecho.
han perdido los papeles por algún pasillo de burdel
y el reparto juega a las saetas entre bambalinas,
figurantes, figurillas y autómatas,
a corte de ola y de leva de sastre, cierto ante,
y el salitre se hace hueco en la materia gris
del alfayate que recose sus hechuras,
se ha vuelto estatua de sal y supura por las cuencas,
ya no tiene voz ni brazos,
se desbrizna
para sazonar un plato insatisfecho.
Mafalda, asisto a tus letras. Son preciosas, un placer leerte.
ResponderEliminar"Las palabras no son dichas con tanta maldad ni verdad y le deja a quien las lea su libre veracidad"...
ResponderEliminarEn tu juego de palabras consigues crear poesía, Mafalda.Felicitaciones.
Te he encontrado por casualidad y me he hecho tu seguidora, espero recibirte en mi blog en alguna ocasión y seguir compartiendo opiniones.
Besos y felices Navidades.☺
_Charo Bustos☺_