Sábado 14 JUGANDO A SOLAS

Algunas veces frecuentaba las distancias
con sus dedos pulgares,
el mundo en sus manos de pañuelo y de cristal,
de un soplo sus labios truncaban la realidad pautada con sus linos
y guardaba en las mangas faralaes, pedacitos de irrealidad.

En cada paseo de miniaturas,
sus ojos adquirían una nueva ráfaga de girasoles,
se ataviaba de ilusionista aprisionada por sus dotes
y preparaba sus párpados de crisálida
para el opiáceo de su puesta de largo.

Viernes 13 CARTAS DESDE LUNA

Te pienso unas letras para dispersarlas
¡Es tan sugestivo residir en este trance! :

Desde este hóspito lugar solo se ven luciérnagas,
y los techados de aguatinta
abrumados por la sombra perenne,
es la atalaya de la calma de los capuchinos,
aquí puedo adentrarme,
es también el retiro de mi íntima custodia,
el sitio donde los mortales juegan con el corazón
y la razón de todos los juicios,
hay miles de ellos palpitando,
¡Te asombrarías!
Pura mecánica sin oxígeno.
Me siento ceñida al cinto de esta levedad
que me acomoda entre almohadas de halo y me cautiva.
Cuando estamos a solas
me pinta con pátinas de agua
y me agasaja con caricias de vidrio soplado.

Aquí el tiempo no seproclama ni se evidencia,
saborearía el clímax por imponerse,
pero no hay lugar, no hay nada,
no tiene adictos ni testigos de que existe.

Se que te gustaría, por eso te pienso.

Jueves 12 QUE SALGA EL SOL

Si hoy no escribiera,
no desbordarían las semillas de mi pecho
germinando espinos contra el suelo.

La fertilidad hoy tiene llave de paso restringido,
por que quiero,
aquí no hay inspiración que valga,
si escribo hoy, es porque me persigo
y aunque al mundo no le pase nada sin mis versos,
me pinto un atril en las pupilas
y monto un circo
y un ciclón que me despeine
y así me animo,
que salga el sol,
sin la, sin si y sin do.

Miércoles 11 CUCHARITA Y COPA

clinc!!!!..

clinc¡¡¡¡..

clinc!!!!..

clinc¡¡¡¡..

Atiende a mis sentidos:

que me Encálare de encajes

esta expatriación de sinsentidos

y los inhúmaré entre apotegmas

o en alguna verborrea fácil

antes de tu última cena.

Decide mi yo por mi,

que a mi me faltan sus dos manos

y una sombra del reverso cráter de un satélite.

Martes 10 YO DECIDO

Hoy no,
y hoy si
mañana no
y mañana si
hoy si
y mañana…si.
Un tamiz de arena
me besa la mano desertado
y creo que le puedo dar mi auxilio,
que lo alcanzo al ser indiferente y feraz,
puerta franca, canonizada sin explicación y sin milagro,
estampa de escapulario
escama, brea y sahumerio de cera,
y no es por casualidad
el electrocardiograma que ya no frecuenta estos Lares
ahora se agranda y se achica,
se enamora de la sombra de la aguja que lo rasga,
y sube su pulso como se me altera el mio…
el tuyo, el mio, lo intuyo, lo mio, lo tuyo, lo intuyo, lo suyo, corazón salvaje, de su curso desbocado.
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el tuyo, el mio, lo intuyo, lo mio, lo tuyo, lo intuyo, lo suyo, corazón salvaje, de su curso desbocado.

Lunes 09 INTOCABLE

Asgo sus labios de humo
aleccionándome en la destreza
de una meditación imprecisa,

y he aprendido que el silencio es solo mío,
que se rompe con facilidad
y se corrompe con la misma,
es un rostro que me desafía
desdeñando mis intentos
que yo rasgo con escarpias.
Cuando ya no me soporta más,
me aguarda intimidando
y se piensa en primacía,
le grito dentro de su mismo aliento,
y se asusta de quebrarse,
se ahoga en su propio desquicio,
manifiesto de su gran fragilidad
que no comparto,

y asgo sus labios de humo nuevamente,
en la intocable circunstancia, ni de mirarme.

Domingo 08 CELULOIDES

Un pase privado hacia la zaga
revolviendo entre bobinas,
puedo percibir sin verme
y solo pretendo acordarme,
los repasos no gozan
de espontaneidad ninguna
no son ni espejo ni guión,
son la narración visual desmemoriada
con un narrador arcaico.

Fotogramas de celeridad transitoria
que a veces y muy a mi pesar
arden mancomunados,
se desfiguran
el súper ocho los asiste
y se funden en membrana acicalada,
sensibilizada en la pupila
que ya no lubrica,
se prodigan los momentos
se esparcen en cenizas inservibles
y busco en el padrón alguna copia,
¡Recelo su ausencia!
no respiran, se abandonan,
ya es amnesia de gotero
que me sorbe y no me agrega nada.

Que mordacidad la del recuerdo
pensar, inmortalizar un eco
y solo queda el recorte extinto
que cae en su propio contrato.

Los cestos de reciclaje se comulgan,
se numeran y se van como llegaron antes,
vacios.
¿Y si algún día requiero?
¿Y si asoman lucidez inesperada?
esta puerta no se cierra
pero quizá será tarde.