Jueves 29 EXPECT(ORA)NTES

Este sin saber
de nada
me lleva
a la constancia boba,
a la distancia
de las noches
con los medios.

Este sin saber
de nada
me lleva
a la verdad
que a veces
se diseca,
altanera por linaje
y apellido,
no es bastarda.

Este sin saber
de nada
me lleva
a hacer las diestras
con la izquierda,
a ir de faz, sin anti
y con la voz en guardia
empuñando el acero
sin temor a herir
o lastimarme en el intento.

Este sin saber
de nada
me lleva
a marcar,
a tentar
al viento sacro
como a una res,
rumiante
de vomitorios púrpuras,
evacuando
a un público avizor.

Este sin saber me lleva...

Miércoles 28-07-2010 ALGÚN POETA MUERTO

Sabes que la nuez se me hace almendra
y que mis pies se quedan mudos
al andarte,
y es que especulo con la vista recitada,
alumbrada de paciencia,
incandescente.

Me soplas los besos del sur
mientras cedo mi otra mejilla
y me doy cuenta de la falta que me haces,
de lo bueno que es tenerte,
de saberte y escribirte alguna estría
o algún apócrifo verso
que atónito se queda entre mis manos,
tanto, tanto, que a veces se desploman
del propio peso de las palabras,
insensatas,creen entenderte más que yo,
quizá si, quizá no,
¡Vaya par de ignorantes!
(ellas y yo)
y es que me inquietas las venas,
y es que me dan tanta sombra tus letras
tanta tanta sombra de grafías,
que me irradio entre fisuras,
y me tatúo al contraluz de la ventana.

Martes 27 MUECAS

El ocaso embebe con la media luna hurtada
una tez tiznada por la sombra
en la cerrazón de los solsticios mansos.

Ojos de sañuda y de corolas adiestradas
para empañar de muecas circulares
un segundo,

mi primero.

Lunes 26 MIXTURAS

Las manos dejaron de ser
extremidades anarquistas,
entre las pieles imantadas
de un día sin nombre,
de un tiempo a destiempo,
de un fugaz albor invertebrado y sin espina.

El eco metalizado de los aullidos
se apadrinaba en un lugar
de algún lugar también sin nombre,
el ingrediente primogénito de los sentidos
y ¿Porqué no sinsentidos?
del develar de las fruiciones.

Sin conocer ni voz ni pausa
los devaneos de marea baja
eran un rocío peregrino,
moléculas anegadas en el salto
de una columna enervada
de un devenir de regresos.

Y se dieron las templanzas
en el cauce,
los retornos de afluentes concurridos
en la fiel laguna o piel esfera,
consecuencia,
de una entrega de tinturas.

Sábado 24 METAMORFOSIS

Entre las vértebras brotaba el pasto,
no era un labrantío, era una crin de plata.

Viernes 23 DESCLASIFICADO

-¡Un café solo descafeinado sin azúcar por favor!
sólo con temple y amargo, un solo sorbo, uno.
Me sirvo entre paroxetina y calma, ¿Y pues?
Que paradojas tiene la vida, ¿No?
¿Quien ama y quien respira?
Y al final soy la egocéntrica convulsa
hasta la última consecuencia,
extrapolando la inquietud como bitácora,
un réquiem descarnado a forma de diario,
y lamento la posología,
reitero mi egocentrismo,
desflorando, indagando, buscando un sentido,
haciendo y deshaciendo la felicidad de quien me ama
y la mía propia.
He aquí una elegía y una oda
que se masca y no enmascara mi expresión
y no me culpo, me declaro
por ser el ser que soy
y que hago ser a un ser, a dos y a tres.

Jueves 22 ACUARELANDO

Una casita blanca,
blanca casita blanca,
blanca blanca blanca.

Se envuelve mimetizada
en una floresta verde,
verde verde verde.

La insidia se pretende
en el crepúsculo céreo,
acuarelada la tarde,
la besa el río
y una mancha diluida
en el pincel de hurón
llora una gota rancia
y hace tintura a su anhelo,
entre el fluido
y las puertas que se incendian
tras el terciopelo negro,
negro negro negro.