Miércoles 23 VANGUARDIAS

En el linde de los sentimientos
existe un abismo sempiterno
para dar y regalar raíces.
Un dispensador de oráculos
y abrojos para implosionar vetustos,
así se encumbran los umbrales,
así se logran conclusivos,
pueden ser de lirios o de cardos,
su horma se enladrilla ambigua
según se mire y según se calce.

Martes 22 TRAPICHES

Ahora las piedras desertan molinos
para suavizar el tamo.

Con sus sombras chinescas
armaré las torres de un tablero,
cuatro esquinas para vislumbrar los campos,
cuatro puntos cardinales
para implorar al albor, al sol mediante,
menguante, irradiante,
al que no llega atardecido tamizando hiel,
indemnizando al norte
por el cuerpo cadencioso en veces
tan pueril en otras
al crepúsculo de los desdenes...

que siga saliendo y poniendo en meandros
prominente en su ocaso de oeste,
de parpados anochecidos
sobre esta esfera de ambibia
que no aguarda ser la piel escama.

Lunes 21 ...

Esferográfico inhumado,
ceniza que prende ¿Ascua o milagro?

Mafi Segués

Domingo 20 ANIVERSARIO

Y me alimentaba de íntimos y disimulos
para reparar el cuerpo que se caía en pedazos,
sin estructura ni concilios, no se tenía de pie,
y no hace tanto tiempo, un año.
Ahora me evoca como un reuma
que acude a su aniversario
¿Dónde fue a parar la fuerza que tenía aquellos días?
O que creía, o que asumía ¿Que presumía?
Se fue,
dejando un cuerpo yermo en una esquina
incapaz de articular un gesto, sacudidas,
un amasijo de carne implorando a la vida
sin visión y enraizada a un tálamo
que cada vez fue más parterre que lecho,
un sin control, un sin sentir, un comprender
que firmaría un pacto de diablos
para transformar mi sangre en savia.

Y quise atender ese frente que atisbaba,
se me acababan las maneras frente al mundo
para empezar un libro que se llamaba escarlata,
una singladura que empezaba mar adentro
y era palabra en azogue, una orfebrería bruta
encarecidamente amarga
por la ingravidez de tantos días
noches y claridades sin calle ni tragaluz.

Y no alcanzaba a enamorar mis pies infames
que se libertaban entre química y orgánica,
desande, desande y desande
dilucidando la madeja de mis pasos
y en esta zona cero me calce con pies de gato
dispuestos a emprender de nuevo
con lo que conlleva el asumirse
y el perderse por senderos sin mas mapa
que el genoma más humano.

Sábado 19 PROSPECCIÓN

Misógino es el salto ocioso de las letras
en este oficio de tinieblas que se aviva
por la inercia de tenerse en planta.

A mi la vida no me enseña, me sacude,
zarandea en unas manos de quimeras
y centrifuga silencios...
hasta que sorbe mi ultima molécula,
que es efugio y una puerta
en las palabras que relamen
en su propio camerino concurrido,
los albures de un albor desordenado.

Reflejo de una dueña de si misma
y su despiste,
concertando con las pautas de un diario...

Viernes 18 LITERAL

Sacudiré los vientos de mi espalda
cual moscones,
alimentando de insectos y pestañas
mis instintos más ávidos.

Mediaremos nuestros impulsos
y mediremos palabras,
remachando cada instante
con tachuelas en la lengua.

Y una voz de boomerang desfachatado
me sacude en varios tiempos cuando pienso,
en el despiste de mi aforo indefinido,
me aturde por un momento, no delego,
antes me extirpo los huesos y trepano mi cerebro.

Mi voz es algo grave y cadenciosa
para reprimir atrevimientos ajenos,
así que no amilano, me almidono,
me abandono a la experiencia que no tengo,
¿Para que la quiero, si no espero resultados?
Vienen solos, de la mano de un suspiro
que poseo y asimilo en el instante textual.

Jueves 17 CRITICANDO A TIEMPO REAL

con un clavel en mi vanidosa solapa
el rocío embebe lóbulos rojizos
para postularse como un cirio o una imagen,
no me importa que se postre en este ombligo
que no deja espacio para suponer,
la decadencia de las murallas y las ruinas
son la reliquia del milenio,
y requiere de milicias de beatas y ceras
para alimentar su paladar bulímico
de oxígeno y anhídrido,
regurgitante indecoroso en sus tareas.

Y una procesión silente se envía mensajes,
se convoca, se vence y se lanza
con la prudencia in contenida,
del amasijo de extremidades plañideras
que se erigen en la bilis de un estómago
que tiene de verde lo que tiene
y arroja pensamientos entre ondanadas de ondas,
si, como David, contra el corazón
que se levanta con el puño a media hasta,
un derecho de pernada a cambio de cuatro paredes.

Pero hay una luz en otra arista
que se escribe con tintero
y mano de obra barata,
un remedio, un cenicero
y las tasas del tabaco, que sigue subiendo.