Sábado 15 UN POCO MAS

Exhalada en el tirabuzón
de hálitos que me acompañan,
peino mis suplencias con cepillo sahumerio,
contumaz en la consumación,
aunque me despeine el viento
me desprendo de la placenta nodriza,
y me cercioro un equipaje de células madre,
pertinaz.

Y es que tengo manos de atestiguada insurrecta,
y pies de peregrina sin camino,
no hay feudo que me pretenda
ni labriegos que me aseguren mis canas,
y es que prefiero los matices en la vena
y pintar lienzos con mis úlceras sangrantes,
destilada tras mi sello de condensación prosaica,
cromática.

Y así doy tregua de un traspié tras otro
en la decantación de mis entalles,
para deconstruirlos con clarividencia intacta,
trepanar in extremis si es preciso,
y enmendar los descosidos con remaches de latón,
anillando mi tobillo numerado,
y sin perder la vista al vuelo me dispongo imprevisible,
“last minute”

Viernes 14 ERA YO

Si piensas que me has visto o me recuerdas,
es posible,
no echaré con cajas destempladas,
me alquilo a mis principios,
y entre los primeros y postremos
preexiste un índice,
un hilo de cobre protegido por el hurto.

Y me devoran las ganas de saberme
en la delgada lienza,
y tú intuición, devorador de letras,
no es más que un hito de analista enfermo,
¡O seré yo quien delire!
Y delirando me aprendo
de paciencia y practicando quiromancia.

No es divertimento ni artificio,
es un azar sobrevenido en las milicias,
mis armas, son de lengua arrojadiza
y de sístole convulsa.
los contextos me toleran
y la verdad, es un templo laico
que no hay que cauterizar.

Jueves 13 TERRENAL

Laberíntica y entusiasmada por la vida
aspiro en doctorarme en las vivencias,
coleccionando relámpagos,
cincelarlos en sílice,
llenar mi casa si es que tengo,
de reliquias y abalorios de caricias,
para mis lóbulos, mi garganta, mis muñecas,
tobilleras y broches ceñidos al pecho.

Un museo sin aforo, ...sin horarios, sin vigía,
para quien se prende de letras
sin mas instancia que la que no poseo,
altruista del apetito
y de las manos que aprenden
el lenguaje de los versos.

Me presento entre la afluencia de frentes
como un número que asoma por lo bajo,
metro sesenta, y uno sin tacones,
y mi cuello telescópico despliega,
y mi espalda de bohemia se bascula,
oscilan los tiempos,
aquí me encuentro, allí me busco,
soy mundana, y más no puedo.

Miércoles 12 AMNISTÍA

Puedo ridiculizar mi esencia
hasta romperme la cadera de la risa.
Ya no tengo ni reparos
ni perfilados aspectos,
nunca he sido un concentrado barbitúrico,
pero sospecho,
que he colmado un pozo de inquietudes,
que las dejo fluir sin negociar por donde.
Y estoy aquí,
despeinada entre la noche y la mañana,
y es que converso tanto de mi
que hasta mi sombra se confunde,
se que está pensando en algo
y me asume el alma hilada,
no se si especula en el exilio
o fosilizarse en ámbar,
cualquier opción la entendería,
y por esa razón la indulto.
Ella sabe que jamás fue mi lacaya ni mi sierva,
una compañía muda que traza señales
y tiene el don de agigantarse
o menguar cuando le place,
subir por los techados, filtrarse en las rejillas,
acomodarse en el suelo, arrastrarse por los muros
y esfumarse cual espectro.
Y cede su sombra a otros,
nunca me ha ocultado el sol,
y yo la miro y me mira,
nos fundimos en el lecho,
y me cuenta y yo le cuento,
aquí te espero,
soy tu cara, y tu el reverso.

Martes 11 HABLO DE LABIOS

El reto de deshilachar
el tapiz del músculo ínter labial
no tiene una caducidad preescrita,
ni un prospecto detallando los actos.

Puedo ser lesiva
para la inmunidad ajena,
un placebo de las evidencias,
una medicación adictiva,
o un purgante de síntomas bilabiales.
bífida criatura reinventada el tercer día,
un mito urbano desgajado en versos
que ni tan siquiera sabe,
presta su labio a lo etéreo y piadoso,

¿Por egocentrismo?
¿Por miedo?
¿Por dadivosa?

No quiero ser el olvido de un día
que recuerde alguien,
prefiero ser la memoria de otro,
que no conmemore nadie.
Una frase sin sentido , ese guiño,
ser lo absurdo y simple
de los mensajes poli labiales
que jamás logre comprender.

Lunes 10 EL MURO

Resonancia pertinaz, una mirilla, una puerta,
un rostro con alma sin zapatos,
unos cuentos y unos pómulos de hueso,
le acaricio la esencia,
me lanza atisbos madreperla,
siento que su voz es un candil lejano,
una charca estanca en sus pupilas
que lucha por ser corriente,
cualquiera puede verse en el reflejo
de un acecho, un primer mundo tuerto,
y que poco me sabe la minucia
por una historia de hadas
un libro para soñar las niñas.

Ese destello que me hace sentir el metal,
y se cierra la puerta.

Su sombra ya es olvido de un rellano,
y yo, sola en soliloquio, terciando un castigo,
sintiendo que este corazón palpita manso
y me secuestran las escuelas furtivas,
y ese rostro se me clava ausente,
no es por él que siento esta condena,
pero es de remembranza,
su maxilar caduco, es la frecuencia del mundo,
un garúa traicionera que cala en vísceras
y rompe las terapias del gran muro,
piedras de mampostería que se zarandean.

Domingo 9 UNA HABITACIÓN CON VISTAS

Una habitación con vistas a la luna
y un triángulo de acero
que me de las horas con el viento.

Bruñida brisa dispersa,
incesante creación
embelesada entre azahares,
flor de espejo.

El aire se respira aroma
en el plenilunio eterno,
aquí no existen las sombras
ni los plazos ni las quedas.

La música se mece ingenua
cortejando entre caricias las corolas
que tiñen de alfombra alba
los extremos de mi tálamo de nácar.

Aquí se inspiran mis sueños,
y mis manos,
se ingenian manicuras con estrellas.