Viernes 23 LA MEVA VEU

Encara no me’n se avenir,
de l’encistament que disposa el meu alè
per resseguir cadascuna de les corbes
de la teva pell.
Un silenci elàstic i alhora esclau
s’intercepta entre la meva trajectòria
i l’ànima de cadascuna de les meves paraules,
que al cap i a la fi, només son sons,
glops d’aire i exhalacions de llavis anònims,
que es cerquen,
es troben,
es gaudeixen,
es mosseguen,
juguen,
i es perden
en l’exili del qui no espera res,
de qui no el coneix, ni en vol saber.

I els sons van prenen forma d’àliga
i s’encoratgen,
renaixement de forces.
Perfilen la virginitat del món,
no decauen,
no hi ha lloc, ni tempesta encara
que pugui contenir l’entrega,
un vol que no s’aturarà
i sap de cert que tu m’escoltes
amb els llavis besant les evidencies
de la meva veu,
batejant la front enllumenada,
amb les fruïcions de les carícies
que estan per arribar.

ROSAS Y LIBROS PARA TODOS - SANT JORDI 2010

Es un día muy especial para todos los que compartimos y nos emocionamos con  las palabras, en cualquiera de sus  formas . Y deseo daros las gracias a todos los que leéis y seguís mi blog, llegar con mis letras a tantos lugares  me llena de dicha.

Sempiternamente agradecida.

Mafalda – Un ser que quiso ser y ver…

Jueves 22 NO ENTIENDO

Parece siempre lo mismo
pero no,
es humildemente, lo mismo,
mundano,
la misma masa,
la misma concepción,
el mismo peso,
inclusive la misma contextura.

Dilucidación:

La exaltación que supera al músculo,
es una contra-inyección de nitroglicerina,
una cardio-empatia descontrolada,
un señalar del si, cuando se piensa si
y un apuntar que no, cuando madura el no.

Es un lugar constante y paciente,
una suite en el hotel coloso
ataviada de almíbar y extraperlando
majorcas teñidas de carmesí,
el “petit affaire"
de los instintos más humanos.

Miércoles 21 Hoy soy "SOY"

Trajinaré sin darle ruedos, del revés,

pretendo volar, explícitamente, volar,

sin aguardos, sin embarques, paulatinamente.

Haré un instrumento de cuerda, con las mías, las vocales,

un polizón de los acordes, ebrios y ambiguos.

Hoy quiero ser hombre y estrujar bien mi prosodia,

reflexionar sin prórrogas con mis genes recios,

evocar a mi musa e imaginarla en mi constelación,

es la personificación de lo etéreo, de mis noches,

y de mis amortajadas imperfecciones.

Ella sabe que mi afonía decolora oxigenando,

que podría dejar cada vértebra de mi encorvado espinazo

por saborear una sola palabra de su rociada lengua,

pero solo hallo un nombre en el poso de sus retinas,

su voz se ha quedado sin labios.

Sujeta un ramillete de óvulos entre sus lazos,

exangüe y con el reflejo de sus ojos estáticos

pauta plenilunios ramificando raíces de coral.

Su imagen es ya un celaje que me obliga a profetizar

y su cuerpo se diluye en la utopía de mi espalda.

Mi copa corroída, solo me autoriza un trago,

y mi gesto yace en carne viva y vierte mi yugo

entre su prisión y mi declive.

Martes 20 REDES

¿Qué pasó con las palabras en tempura?
¿Que se quedaron vencidas en pergamino de plata?
¿O en la fuente mal servida de algún tugurio de costa?
Tanta intención y tan poca escapatoria de las redes,
para finalmente ser un pez azul de vuelta,
el anhelo fausto dominico de unos labios imprudentes,
voraz apetito de vertiginosa laringe,
hasta la raspa y los quinqués.

Destripado y sacudido por falacias,
¿Quién se perdió en quien?
Si la consumación fue un sacrificio mutuo
por la falta de ponencia, opinión…
sobraba la objetiva,
y la subjetiva se presumía ausente.
Que fácil resultaba la ingestión
en unas fauces balleneras,
¿Y pues, que esperaba el iluso festín?
Ser el parásito sempiterno del depredador,
mondadientes, agitador de membrana interfecta
y sanador de fisuras moribundas,
adyacente siempre a su estribor,
ignominia en vida,
Tránsito.

Lunes 19 TAMBIÉN

Mi epístola está articulada,
es de color prosaico,
con letras inelegantes y mensajes todavía mas pedestres,
si cabe el pleonasmo de la vulgaridad.

Puedo ser mi peor consigna si me lo propongo,
porque me dispongo en tragaluz y en agujero negro.

Que distorsionada sinfonía la de sépalos y cuervos,
depende del azabache que se atisbe,
pero no seré consecuente, entre lo que diga
lo que piense y lo que muerde,
muerto el perro… :

Sinfonia en descomposición.

Larvas enroscándose en la profanación de un foso,
murmullo sigiloso en brizna.

Liendre en génesis de lo que avanza,
una coral pandémica.

Ácaros, parásitos, oportunistas, espontáneos,
acordes desconcertados, modulación caprichosa,
y el suspiro de la primavera prodigando sus clarines,
donde todo cabe,
y todo altera.

Domingo 18 ¿QUIEN VIVE?

La ropa tendida en la fachada principal
era el estandarte de lo que se guisaba en el fogón,
puchero, lentejas y un caldo con gasolina.

El otoño se precipitaba por el balcón del segundo
y el viento hacia caer las pestañas y jugaba en espirales,
tirabuzones caprichosos al albur de la brisa.

Treinta y ocho escalones y un rellano,
cada paso en miscelánea ascendente y descendente,
lo substancial era alcanzar o desbandarse.

Huellas asimétricas trazando un laberinto
asiendo las barandillas, enamoradas de aquel transitar,
un baile de fisonomía, sonrisas, expresiones y guiños.

¿Quien habita en esta casa?
Se preguntaba a menudo la inquilina.

Miraba la ropa tendida, un delantal prendido en llamas,
un pañuelo, una camisa con una gota de tinta al reverso,
zapatos desgastados y una muda de su piel.