Viernes 9 Pigalle

Hoy he cerrado los ojos

y me he acordado de “Pigalle”

de sus aprietos y encumbrados pasos,

rincones de bellos amantes.

Pequeños cafés de la “nuit”,

sin carecer de deslindes,

carruseles, miniaturas,

frasquitos de porcelanas

impregnados de París.

remontando escaleras al limbo

para llegar a “Monmatre”

albina divinidad franca

abrazada al resplandor.

“On respire la confiture de les creperies”

“Des fleurs” y el “Bonjour”

música que embriaga el aire

y acecha las estrechas calles,

“je suis resté amoureuse” 

Y me ha seducido hasta aquí.

Jueves 8 Divagación V

La suerte se busca o se encuentra

pero en ningún caso se retiene,

como el paso fugaz de alguna estrella,

no bastó con querer verla.

La vida es un va y ven de idas y venidas

de vueltas, despedidas y de encuentros,

que virtudes desbocadas las de esta.

Miércoles 7 Siete mares

Destruiste mi recuerdo por capricho

nunca lo quisiste ver,

aunque tus ojos miraran,

No lo supiste entender.

Yo te admiraba de frente

Y te entregue mi razón,

ni tan siquiera a este loco

lo apiadaste, sin perdón.

Aún anhelo el aire que respiras

y mis desdichas de ayer,

pero sigues sin querer mis llantos,

eso duele la primera vez.

Navegaría en las profundidades de tu ego

indagando que es lo que te da placer,

siete mares para lamentarte

Y un océano para querer.

Martes 6 El arte de pintar.

Te subiste a las molduras de mi cuerpo

descubriendo su textura en piel,

sentí insondable el tacto de paletas

pintando en mi lienzo, anilinas de experto.

Pinceladas suaves de aceite almizclado,

MMmmmmm……..huele incienso de aguamiel.

Esbozas sin prisas bocetos soñados,

y estigmas mis manos, fijando mis pies.

Pinceladas firmes que muestran talento,

éxtasis de artista embriagado al placer.

Siente como asoma el aceite del paño,

ligando tus tintes, rompiendo el pincel. 

Lunes 5 Divagación IV

Mi rincón, un sillón recogido,

entre calada y calada y un buen sorbo de café,

como una alumna aplicada,

espero a que transcriba, yo callada.


Microcosmos que se nutre así mismo
de las palabras escritas, dictadas por nuestra mente,
que a veces es tan rápida que nos pierde.

¡Que lástima de ese verso perdido!


Este dictamen es de un narrador constante, de hazañas,
delirios, amores y desencuentros, una grata compañía.
Y aunque parezca un silencio,
nunca es de aquellos que cansan.

Acogedoras guaridas, las que disfrutamos cabales,
lugares prohibidos donde podemos pensar,
sustraernos de nuestro medio,

como si tropezaran nuestros pies con el mundo.

Domingo 4 Háblame del sur

Háblame de las playas del sur,

de sus arenas blancas,

de atardeceres rasos.

Puedo oler el mar en la distancia

e imaginar mis pies descalzos

hundirse en la marea clara,

bellos moldes que dejan mis rastros.

Háblame de la música del viento

Cuando acaricia el levante

y tú estás despierto.

Puedo sentirlo en la misma distancia

e imaginar cada brisa que pasa,

como si agasajaras mi alma.

Háblame de las almadrabas,

de bravos marineros, hombres duros

luchando en sus barcas,

rompiendo las olas, lidiando su estampa,

Háblame de ese sur, háblame,

ese sur tan compartido

cuando abro mis ojos en los tuyos

Y tú en los míos.

Domingo 4 Despertares

con un verso de tus labios

versando en los míos,

intimamos a la sombra de un castillo,

derramados en el suelo susurramos

y enredamos bellos cuerpos, los fundimos.

Sentimos dulces las huellas consentidas

de estas manos inexpertas, nuestras lenguas.

Embriaguez de frutas silvestres, efluvios.

Tu piel resbala entre el sudor y el grito,

exhalación con nombre de azahar y letras.