Miércoles 18 CRÓNICAS

La noche se alimenta de fragancias,
tengo hambre y me sobran tantas otras.

Caeré rendida sobre los reparos
de este corre y calla que me llega,
pero mi mullida lucha
no es mas que un cajón perplejo
de una cómoda llena de avales,
postales que guardo,
que releo, las reviso y las entiendo,
quizá para saber de donde broto
y de de que afluente nacen las grafías,
las que me hacen sombras con sus dedos,
hoy moléculas de agua cubiertas de tamo,
placebo que seca gargantas
del que a menudo se figura en un asueto
y se enmaraña en el árido y estéril lodo,
de alguna parte.

La noche se alimenta de fragancias,
tenía hambre.

Martes 17 ESTELAS

Manan veracidades
y presencio y me perpetúas,
que ironía y que dolencia,
anacronismo.

Caen los hierros como piedras
sobre los gentilhombres y siervos
para entumecer sus huellas
y el pasaje.

Polvo, arena y légamo
para desahuciar tribulaciones
y encubrir la mano en una espalda
¿Quien tiró la primera?.

Sin onda ni venda ni mortaja
y con la cara cuarteada
se lápida con un solo dogma
perdonarse sin perdón.

Lunes 16 FILANTROPIA MÍSTICA

La exportadora de sueños
al contrario de lo que se especulaba
se envolvía entre jirones
y llenaba sus bolsillos de guijarros.

Eran períodos de yermo y astucia
para su dadivosa circunstancia
y como mas prodigaba las venturas
más harapos y más trapos cosechaba.

El día, la noche, la sal y la calma,
la aguardaban en su cama de dosel
con las tripas de coral y madreperla,
lo suyo era un transitar de arcanos.

Halagüeña e indigente como pocas,
no era cebo de bramante,
la vida la inicio en funciones
y las estrellas se lucraban en su piélago.

Un mar que resultaba ser la horma
del pie que presumía de salobre,
parca de lodo y de ensueño
prevaricaría la sazón de ser sin rostro.

Domingo 15 CUANDO CAEN LOS ANGELES

Hoy me he dado cuenta que me visita un ángel,
está en la cenit de mi espacio,
siempre vela
y es la fastuosa luz
que se endemontra de crepúsculo,
es mi lunar de ceremonia laica
porque sabe que no se de rezos
y me departe tomando desmedidos lances,
yo lo amo y él lo sabe.

Jugar con soflamas es la perdición para un encuentro,
es efímero y de fatua levedad desazonada,
¡Lo insurrecto, lo inquiero azorado!
y le mido su garganta de nirvana
que quebranta miedos.

Sus ojos de litio me convocan,
su color se precipita en la ciénaga de los míos
y los prende de entresijos y de labios
que me dan un tiempo que pretendo, que desea,
percibirlo en fruición
me prosodia en primacía,
no me bautizaré en su mística
ya que mi recogimiento me lo inhibe
por no tener principios ni finales,
solo atardeceres de los faustos
y fatuas conspiraciones de mi pulso,
me exhorto
al hacer jactancias de su corto vuelo,
será un ángel desfallecido,
un ser-afín a mis límenes,
alquerías que cosechan sacudidas
capaces de trasplantar un corazón de aura.

Sábado 14 JUGANDO A SOLAS

Algunas veces frecuentaba las distancias
con sus dedos pulgares,
el mundo en sus manos de pañuelo y de cristal,
de un soplo sus labios truncaban la realidad pautada con sus linos
y guardaba en las mangas faralaes, pedacitos de irrealidad.

En cada paseo de miniaturas,
sus ojos adquirían una nueva ráfaga de girasoles,
se ataviaba de ilusionista aprisionada por sus dotes
y preparaba sus párpados de crisálida
para el opiáceo de su puesta de largo.

Viernes 13 CARTAS DESDE LUNA

Te pienso unas letras para dispersarlas
¡Es tan sugestivo residir en este trance! :

Desde este hóspito lugar solo se ven luciérnagas,
y los techados de aguatinta
abrumados por la sombra perenne,
es la atalaya de la calma de los capuchinos,
aquí puedo adentrarme,
es también el retiro de mi íntima custodia,
el sitio donde los mortales juegan con el corazón
y la razón de todos los juicios,
hay miles de ellos palpitando,
¡Te asombrarías!
Pura mecánica sin oxígeno.
Me siento ceñida al cinto de esta levedad
que me acomoda entre almohadas de halo y me cautiva.
Cuando estamos a solas
me pinta con pátinas de agua
y me agasaja con caricias de vidrio soplado.

Aquí el tiempo no seproclama ni se evidencia,
saborearía el clímax por imponerse,
pero no hay lugar, no hay nada,
no tiene adictos ni testigos de que existe.

Se que te gustaría, por eso te pienso.

Jueves 12 QUE SALGA EL SOL

Si hoy no escribiera,
no desbordarían las semillas de mi pecho
germinando espinos contra el suelo.

La fertilidad hoy tiene llave de paso restringido,
por que quiero,
aquí no hay inspiración que valga,
si escribo hoy, es porque me persigo
y aunque al mundo no le pase nada sin mis versos,
me pinto un atril en las pupilas
y monto un circo
y un ciclón que me despeine
y así me animo,
que salga el sol,
sin la, sin si y sin do.