El agua ha desteñido
su vertiente azul
y precipita nubes en su poso,
celajes de cemento
que se ahogan,
arrogantes de celestes
y van sollozando sus blancos
suspirando grises
sin pulmón que saque pecho.
Se queda viuda la tarde
y el crepúsculo tatúa el luto,
porque no conoce mas lugar
que el que predica,
entre un oleaje sordo
y un transitar taciturno.
Y ahora que el espejo inhuma lo que olvidó el día,
-dime ¿Dónde está el lunar que me pintaste?
