Domingo 20 ANIVERSARIO

Y me alimentaba de íntimos y disimulos
para reparar el cuerpo que se caía en pedazos,
sin estructura ni concilios, no se tenía de pie,
y no hace tanto tiempo, un año.
Ahora me evoca como un reuma
que acude a su aniversario
¿Dónde fue a parar la fuerza que tenía aquellos días?
O que creía, o que asumía ¿Que presumía?
Se fue,
dejando un cuerpo yermo en una esquina
incapaz de articular un gesto, sacudidas,
un amasijo de carne implorando a la vida
sin visión y enraizada a un tálamo
que cada vez fue más parterre que lecho,
un sin control, un sin sentir, un comprender
que firmaría un pacto de diablos
para transformar mi sangre en savia.

Y quise atender ese frente que atisbaba,
se me acababan las maneras frente al mundo
para empezar un libro que se llamaba escarlata,
una singladura que empezaba mar adentro
y era palabra en azogue, una orfebrería bruta
encarecidamente amarga
por la ingravidez de tantos días
noches y claridades sin calle ni tragaluz.

Y no alcanzaba a enamorar mis pies infames
que se libertaban entre química y orgánica,
desande, desande y desande
dilucidando la madeja de mis pasos
y en esta zona cero me calce con pies de gato
dispuestos a emprender de nuevo
con lo que conlleva el asumirse
y el perderse por senderos sin mas mapa
que el genoma más humano.

Sábado 19 PROSPECCIÓN

Misógino es el salto ocioso de las letras
en este oficio de tinieblas que se aviva
por la inercia de tenerse en planta.

A mi la vida no me enseña, me sacude,
zarandea en unas manos de quimeras
y centrifuga silencios...
hasta que sorbe mi ultima molécula,
que es efugio y una puerta
en las palabras que relamen
en su propio camerino concurrido,
los albures de un albor desordenado.

Reflejo de una dueña de si misma
y su despiste,
concertando con las pautas de un diario...

Viernes 18 LITERAL

Sacudiré los vientos de mi espalda
cual moscones,
alimentando de insectos y pestañas
mis instintos más ávidos.

Mediaremos nuestros impulsos
y mediremos palabras,
remachando cada instante
con tachuelas en la lengua.

Y una voz de boomerang desfachatado
me sacude en varios tiempos cuando pienso,
en el despiste de mi aforo indefinido,
me aturde por un momento, no delego,
antes me extirpo los huesos y trepano mi cerebro.

Mi voz es algo grave y cadenciosa
para reprimir atrevimientos ajenos,
así que no amilano, me almidono,
me abandono a la experiencia que no tengo,
¿Para que la quiero, si no espero resultados?
Vienen solos, de la mano de un suspiro
que poseo y asimilo en el instante textual.

Jueves 17 CRITICANDO A TIEMPO REAL

con un clavel en mi vanidosa solapa
el rocío embebe lóbulos rojizos
para postularse como un cirio o una imagen,
no me importa que se postre en este ombligo
que no deja espacio para suponer,
la decadencia de las murallas y las ruinas
son la reliquia del milenio,
y requiere de milicias de beatas y ceras
para alimentar su paladar bulímico
de oxígeno y anhídrido,
regurgitante indecoroso en sus tareas.

Y una procesión silente se envía mensajes,
se convoca, se vence y se lanza
con la prudencia in contenida,
del amasijo de extremidades plañideras
que se erigen en la bilis de un estómago
que tiene de verde lo que tiene
y arroja pensamientos entre ondanadas de ondas,
si, como David, contra el corazón
que se levanta con el puño a media hasta,
un derecho de pernada a cambio de cuatro paredes.

Pero hay una luz en otra arista
que se escribe con tintero
y mano de obra barata,
un remedio, un cenicero
y las tasas del tabaco, que sigue subiendo.

Miércoles 16 CUANDO EL VIENTO CESA LOS ALMENDROS HABLAN

Si fuera una hechicera perniciosa

se cuidarían de darme morfina 

para inhumar mi lozanía eterna

y arrancar de cuajo mi memoria,

escapulario prendido

de este cuello que avaricia.

Si fuera un caballo de Troya

asaltaría con tenacidad mi eco

para difundir mi voz errante sin vigías,

una cruzada de naipes

en el verdor franco de un paño.

Los almendros lo tiñen de blanco.

Espermicidas que litigan

en la guerra de dos mundos

por erradicar la estirpe que me nombra,

una cordura primigenia se hace peso

decantando la balanza trucada

y la locura se promete en la concordia.

Llueve sobre la presencia

se respira un aire límpido y estático,

parece lícito se implora tácito,

me llevo mar adentro este sabor a alegoría.

Martes 15 MALDITA

Perdida en el delito de un delirium tremens
decolorando el sonido volátil de labios
que se llamaban prosaicos y veraces,
indefinidamente conferida
al maestrante de los ojos pardos
ilustrando astrología en sus quehaceres.

retozaban atormentados de celo
y adivinaban el roce de unas manos
tras la piadosa venda que cubría el limbo,
párpados lampíridos de queroseno
mostraban su sabiduría rodeados de extintores,
eran días de placidez crepuscular
de ciertos rumores y palabras desabridas.

Y ahora le pregunta a sus costillas:
¿Quién amó el purpúreo salpicar de las ficciones?
¿Las cárdenas alboradas?
¿Los trémulos mutismos del espejo?
¿QUIÉN?
Amanecer ingrávida sobre el tapiz de hierro
y ser fragmento de cristal en suspensión de un grito,
nadie más que el cuerpo anestesiado de impotencia
maldito y musitando algún perdón inmundo,

¡MALDITÓ! ¡MALDITA!

¿Quién me amó hasta ennegrecer mi sombra?

Lunes 14 A LA MANERA

Y remontamos el río sin cauce,

tú a mi vera, renacimiento de adonis,

yo te sigo con mi escuela manierista.

Me indemnizan los quebrantos

por restaurar las zozobras

y redimir policromías proscritas.

Peyorativos de lo correcto, insurrectos

atestamos las maneras y matices

de la fragilidad incorpórea

dispuesta en extremidades corrosivas.

¡Y es que nos lleva la vida!

¡Y es que aturde el pulso de las manos!

¿Que afonía es una arenga existencial

que no sabía?

Y tantas otras desechadas,

que me daban treguas de escarcha,

sisillas de los momentos absurdos

y miradas sin retina.

Y se derraman las cumbres,

que copulaban con halos,

brechan la tierra delgada

y esparcen simientes de cauce.