Viernes 11 ANOCHECE QUE NO ES POCO

Me llevo lo que me dejé en ninguna parte
para encontrarlo de nuevo en algún sitio,
y que represente mi retrato anónimo
sitiada desde el varadero en esta reflexión salubra.

Y la brisa alisea de mi voz
me inspira para seguir respirando,
para escuchar con los ojos entreabiertos
como se arrima el albor de unas huellas.

La luminaria hosca me susurra,
tiene cosas que decirme,
¿Me extrañabas desde tu reposo?
Si, me responde y sigue musitando.

Y así me confiesan los días,
a versos, a rostros, a lumbres, a estambres,
transitando bajo doseles del puerto,
a luz de alcurnia y piel salobra.

El muelle se retira manso de mi lado,
se descarta sin mirar atrás mi buen recaudo,
se sonríe, se sonroja y se diluye,
entre las marismas que faenan en mi costa.

Jueves 10 EL VOLADERO

La evocación de su piel
se inscribirá en la memoria de la lengua,
ella sabe y dice,
ella piensa y calla,
ella es la proclamación del verso
amarada en la planicie convexa.

Y caerán en rendición de sus pupilas
los amaneceres laxos
y los atisbos vedados,
cual fruición de paloma incandescente
cortejando a los amperios
en el voladero sin alambres.

Efímero sobrevenir de plumas
el de los mantos de verde.

Miércoles 09 A LA CARTA

Peinamos las redes del entendimiento
buscando peces
y solo hayamos fárragos en salazón.

Suerte que hay un feligrés para cada despojo
destilando secreciones
y con ojos sin vestigios de objetividad.

Dos comensales de paladar insecto
omiten el protocolo
y hacen antesala con sus miembros dilatados.

Crustáceos y nazarenos de garganta concurrida
oficiales de yantar
engañan a sus laringes para recibir falacias.

Gula de pecaminosa escarpia facsímil
toscos estirpes del plagio
desgastan con su lengua rasta, hasta la sombra del plato.

Martes 08 ANATOMÍA A ESCALPELO

La casa se presumía,
era floresta barroca
en la salífera atmósfera
de un diván inexistente,
voluble contexto
el de cuatro paredes mudas
sin testimonio ni auxilio.

los verbos se calcinaban sin remedio,
diapasón de exhalaciones inconclusas
desertando en un modismo,
suspiros cercenados
con el filo de escalpelo
ruborizando afonías.

La inmediatez pigmalión,
neófita de los deleites ceceantes
hablaba de verso sin verso
versando los labios descarnados,
los cuellos degollados
y las extremidades mutiladas.

Se deconstruían los bosquejos
sensitivos y carnales
en la geografía de dos cuerpos,
anatomía sardónica convulsa
en la enajenación legítima
de los apéndices con fauces

Lunes 07 QUIERO UN GUION DE WOODY ALLEN

Bien puedo y debo y quiero,
que el licuar salino de mis lacrimales
perpetúe un ciclo circular,
una leyenda bautizada entre relámpagos,
quizá pronóstico de quien jugaba fuerte,
muchas luces, muchas sombras,
funámbulos y acrobáticos de las alturas
y siempre una red en el foso
tejida con cordón umbilical,
o lo mismísima fortuna
declarando lealtad a quien la implora.

Bien puedo y debo y quiero,
mucho me llevo en los grises,
fotograma a fotograma,
palabras embebidas,
centelleos, risas, lances,
y una terma llena de nostalgias.

Cerrar los párpados
y ver en la garganta el desconcierto,
es una mirada al tiempo
no es esclava,
es acueducto de savia
y sembraremos guiones como frutos,
Woody Allen nos ha escrito un texto,
tenemos y sabemos, retenemos,
ya lo hicimos,
y es un patrimonio inmensurable
la juventud eterna
de una casa con dos llaves,
allí estarán a buen recaudo las reminiscencias,
lo adeudo, lo siento, lo prometo.
La casa se cierra en silencio
y da paso a dos tranqueras,
¡Ya verás!
Las luciérnagas se inmolaran de celos
al ver tu piel nueva.

Domingo 06 DE CAMINOS Y DE ESCAMAS

Un grito acallado
entre las calles del olvido,
un caminante o su sombra,
no lo distingo.
El firme se desprende de calina,
parece de noche
pero un reloj
me indica todo lo contrario,
aunque alguien vacile,
es de día para todos.

No hay nadie más
sobre los adoquines desgastados
y la humedad ha tomado forma de cuerpo,
pisa fuerte, sus pasos no flaquean,
humilla las escamas
de serpiente que se encumbran,
resbaladizo reptil.

La angostura en la vereda
parece interminable,
pero al final del camino
hay una mente despierta,
la del hombre, sombra o humedad,
lo observo en la distancia contenida
y el eco de mis pulsaciones
marca los tiempos, marca silencios
y el camino se bifurca
como la lengua bífida.

Sábado V DE POETAS Y MALDITOS

Me descarto de los reyes y las damas,


alterno sonámbula

en mancebías para poetas malditos,

por fruición

en pervertirme de la nostalgia corrupta

y de las elásticas palabras

que valen su peso en tendón.



Una mesa, cuatro sillas, ocho sombras,

una copa desgastada, esmerilada, truncada,

reminiscencia de los labios aprendidos

de miserias y tuberculosis.



Beneplácito desencajado de maxilares

en hablar el lenguaje de los locos

y los signos de los sabios y la savia.



Mientras, soborno a mi lengua

con prótesis de relicario,

un detalle corolario

de la ambigüedad latente

en mi escritura,

una demencia incorrupta

que prescribiré a mis semejantes.