Miércoles 12 AMNISTÍA

Puedo ridiculizar mi esencia
hasta romperme la cadera de la risa.
Ya no tengo ni reparos
ni perfilados aspectos,
nunca he sido un concentrado barbitúrico,
pero sospecho,
que he colmado un pozo de inquietudes,
que las dejo fluir sin negociar por donde.
Y estoy aquí,
despeinada entre la noche y la mañana,
y es que converso tanto de mi
que hasta mi sombra se confunde,
se que está pensando en algo
y me asume el alma hilada,
no se si especula en el exilio
o fosilizarse en ámbar,
cualquier opción la entendería,
y por esa razón la indulto.
Ella sabe que jamás fue mi lacaya ni mi sierva,
una compañía muda que traza señales
y tiene el don de agigantarse
o menguar cuando le place,
subir por los techados, filtrarse en las rejillas,
acomodarse en el suelo, arrastrarse por los muros
y esfumarse cual espectro.
Y cede su sombra a otros,
nunca me ha ocultado el sol,
y yo la miro y me mira,
nos fundimos en el lecho,
y me cuenta y yo le cuento,
aquí te espero,
soy tu cara, y tu el reverso.

Martes 11 HABLO DE LABIOS

El reto de deshilachar
el tapiz del músculo ínter labial
no tiene una caducidad preescrita,
ni un prospecto detallando los actos.

Puedo ser lesiva
para la inmunidad ajena,
un placebo de las evidencias,
una medicación adictiva,
o un purgante de síntomas bilabiales.
bífida criatura reinventada el tercer día,
un mito urbano desgajado en versos
que ni tan siquiera sabe,
presta su labio a lo etéreo y piadoso,

¿Por egocentrismo?
¿Por miedo?
¿Por dadivosa?

No quiero ser el olvido de un día
que recuerde alguien,
prefiero ser la memoria de otro,
que no conmemore nadie.
Una frase sin sentido , ese guiño,
ser lo absurdo y simple
de los mensajes poli labiales
que jamás logre comprender.

Lunes 10 EL MURO

Resonancia pertinaz, una mirilla, una puerta,
un rostro con alma sin zapatos,
unos cuentos y unos pómulos de hueso,
le acaricio la esencia,
me lanza atisbos madreperla,
siento que su voz es un candil lejano,
una charca estanca en sus pupilas
que lucha por ser corriente,
cualquiera puede verse en el reflejo
de un acecho, un primer mundo tuerto,
y que poco me sabe la minucia
por una historia de hadas
un libro para soñar las niñas.

Ese destello que me hace sentir el metal,
y se cierra la puerta.

Su sombra ya es olvido de un rellano,
y yo, sola en soliloquio, terciando un castigo,
sintiendo que este corazón palpita manso
y me secuestran las escuelas furtivas,
y ese rostro se me clava ausente,
no es por él que siento esta condena,
pero es de remembranza,
su maxilar caduco, es la frecuencia del mundo,
un garúa traicionera que cala en vísceras
y rompe las terapias del gran muro,
piedras de mampostería que se zarandean.

Domingo 9 UNA HABITACIÓN CON VISTAS

Una habitación con vistas a la luna
y un triángulo de acero
que me de las horas con el viento.

Bruñida brisa dispersa,
incesante creación
embelesada entre azahares,
flor de espejo.

El aire se respira aroma
en el plenilunio eterno,
aquí no existen las sombras
ni los plazos ni las quedas.

La música se mece ingenua
cortejando entre caricias las corolas
que tiñen de alfombra alba
los extremos de mi tálamo de nácar.

Aquí se inspiran mis sueños,
y mis manos,
se ingenian manicuras con estrellas.

Sábado 8 TODO ES POSIBLE

 

















La pleamar no se mostraba
en su infinita compostura,
amenazaba con la traza de un arco
o una parábola de escaso otero,
menguaba el mercurio
del recipiente inocuo,
y los días empezaban a aquejarse
por deseos y caprichos.

Pueriles de temperatura
púrpuras y saturados de acertijos,
ni los lóbulos caducos de amarillo
querían romper su condición umbilical
de aquel idilio estacionario,
y el ciclo se embrollaba en la madeja
de los brotes,
y los párpados apenas podían abrirse
sellados por la escarcha ,
lapidados al granizo de un rumor.

Zumbidos de abejas obreras
profanando sus liturgias,
polinizando tallos desabridos
donde un día se prendieron flores,

Viernes 7 CONCESIONES Y LETRAS

Los días de crisoles vacuos
se calaron de turbiones provenzales,
catártica el agua que los nutre
y los dispersa en su sazón volátil,
dispuesta para su inhalación,
expuesta a su regreso al líquido esqueleto.

Un paseo por las nubes del si quiero,
de las manos sin reservas,
de los ojos que aún no viendo se contemplan,
se conquistan al enigma de las letras.

Porque necesitan esta oscuridad a medias,
este albo que se filtra tras el lecho,
abducido por la luz de la ventana,
la que recoge ya de par en par la brisa
y me lleva de la mano al cielo.

Es la que me dicta mi cadencia,
la misma que consagro en el rocío
dejando que fluya la disolución
entre mis labios, mi lengua y mi pecho.

Una avidez por dejar la piel,
de ser molécula del elemento
que me consigna como mortal
con inquietudes sosegadas
por la concesión del tiempo.

Jueves 6 EL MANTO

Que instinto tan distinto

el que puedo cotejar desde palestras

ajusticiando paradigmas de un estoque.

Me visto de luces,

soy beso en la rama,

y me abro camino al albero,

buscando el suelo que ando

descubriendo desde el punto muerto

la silueta a contraluz del ruedo.

Arena que se atavía de savia

del aroma de azahar y de marisma,

cuanto cadáver que echar,

si me giro y busco atrás

la providencia del manto,

que luce magenta y paja.

Una manera de creerme diestra

en el arte de la espada,

que le da vuelta al averno.