Lunes 5 EL ESCRIBANO

La credencial de ser y estar
se alcanza en las esquinas
de la calle del olvido,
donde reinventarse es un don
y una virtud que desflora escuelas,
las que me ilustran
las que me llaman presa.

No es por temer que temo
no es por mentir que miento
no es por saber que sé
no es por creer que creo,
es una casualidad inexistente
y lo real deja de ser,
y lo ilusorio
espejo trigonométrico,
perspectiva caballera,
isométrica y frontal,
que me acaricia las manos,
estas, que todavía,
no hablan de años,
ni de prudencia, ni ciencia.

Iniciadas en la pericia tácita
de parecer un astro
un fulgor que adula el aura,
un desconcierto,
una nota,
un do mayor, un do menor,
un amanecer que a veces opina
como diplomado milenario,
me gusta escuchar al anciano,
sabe de matices,
y es una luz... que ha vagado.

Domingo 4 Me pierdo

Hoy las letras me cuentan a mí,
tienen mucho que explicarme,
me hablan pausadamente
no divagan
pero me dicen y escucho silente,
me adivino y me temo.

Tengo el don de la fragilidad
y el suspiro introvertido,
me conozco lo suficiente
ya son años que me pierden.

Sábado 3 Te espero

Mi piel circunstancial te espera
puede estar siglos en pausa
pero en este momento codicia
en curvarse en enervarse,
sentir la muerte en singladura
o en una simple estela.
Desecho a los espectros y quiero
solo empeño y solo peno,
beberte, saberte, creerte, sola,
y empeño y desempeño.

Viernes 2 Asalto

Los incisivos se corroían entre ensueños
aplacando sinsabores de las musas,
y se auscultaban ladridos aciagos
en este músculo magno,
¿Porque la oscuridad se ceba?
¿Y cambia el color de mis pecas?
Infunda los miedos
y me golpea de izquierdas.

Jueves 1 Disección

Tengo un dolor,
un remiendo en la costura
una lengua de lo más mordaz
un silencio hiriente
una columna de humo
un tremendo nudo en mis zapatos
un tropezar
una diferencia insana
un bisturí
unos labios dormidos
un velo bajo la cama
me pesa la piel y las llagas
me salen las mañanas, me mutilan
turbada ,loca y desquiciada,
me llaman dormida,
fiebre alta, baja, cóncava, convexa,
una extraña, delante del espejo,
un reflejo que se pregunta mi nombre,
no contesto
no fluye la sangre
no hay gesto.

Miércoles 31 TINTAS

Hoy he atardecido, ¡Buenas tardes!
El sueño se me lleva,
el placer de las pocas frazadas que tengo me arropa,
duermo entre elementos, madera, fuego, agua, tierra
y el metal lo administran mis párpados.

Tengo lo que poseen mis manos
lo que mis ojos vislumbran lejano,
y la tinta negra se diluye
en esta tarde disfrazada de mañana.

Se ha derramado el tintero,
me brotan los colores de las yemas
me nacen los matices de los labios
y me recojo en un reposo aletargado.

Susurro estrellas y flores silvestres
en el camino del encumbrado bosque,
un rubor que me acaricia
un silencio que se muestra pobre
sin mas que ofrecer que lo que necesito.

Me tumbaré a retozar con el sol
a atender lo que el aura me regala,
a sentir el fervor de mis abrazos
por ser una partícula de agua,
ennoblecerme en los nimbos
polinizarme, llegar a ser la brizna,
un roce, un lance.

Martes 30 MICROFÁBULA

La vida es como un zapato de siete leguas
que calza un gato,
el hombre un ratón verde y la luna un queso.
Todos bajo un mismo sol, el gato y el ratón.

El ratón era un soñador.

El gato no podía despegarse de sus botas.

Los ratones oníricos ahora habitan la luna.