El viento azota de manera generosa cada una de sus letras contra los cristales de una habitación con vistas de ladrillo, puedo acariciar sus vértices con estas yemas níveas que hoy son vírgenes jugando al scrable y disponiendo verbos y palabras imposibles. Invento mis idiomas y le doy sentido a los silencios, me adormilo muda en el intento de tatarear sin lengua propia y me sonrío loca de ternura, me desnudo, me solazo de locura y me torno cada vez mas cuerda y mas fecunda.

En la conformidad de lo poco,

me arrimo a lo creo que poseo,

desprovista del oportunismo

y ansiosa de la oportunidad,

¿Tener o ser?

debajo de este cúmulo de nubes

y es que dios no existe,

¡¡¡ Entérense verdugos de los sueños!!!

no me cuestionen con las dudas

y su mordaz mordaza de acallarme,

es fácil redactar un testamento en blanco para mí

que vale mas que la retórica

que no acompaña a las palabras adecuadas,

sus palabras,

parabólicas, estúpidas y rasas,

mis palabras ilegibles,

un sin sentido para tantos,

un sin quererme para muchos

y un universo para el ego.

Todos tenemos esa fecha de caducidad oculta.
A veces, se personifica en desaliento,
en este miedo a dar un paso
con el muñón que arropa una ortopedia de madera.
Nos adula el sueño, nos evade invade,
nos excluye de las decisiones inconclusas.
El tiempo no demora las arrugas
ni las salvas del silencio,
aunque yo pensara o esperase
o me negara a comprender
que yo no soy una princesa.

El granizo se presenta intermitente
en una sinuosa línea imaginaria,
un hemisferio en el inicio de tu espalda
y el final del limbo
como el cosquilleo que provoca los secretos de la piel.
El granizo doblegado
resbala como gotas de rocío
entre mis labios
que embelesan con sus rezos laicos y susurros
una frazada salpicada de espejos.
El silencio es sacro
y apostilla letras que suspiran aleluyas.

La memoria
es un disparo a quemarropa de racimo
que se ha vuelto en la conspiradora de mis sueños,
me mantendrá en vigilia
mientras mis párpados sostengan mi cordura.

Me creo lo que veo y lo que se deja ver,
lo que se deja querer, se deja sentir y me abraza.
Quizá una fecha es una excusa o un pretexto,
una deliberación abierta de intenciones,
un hola, un hasta luego y un adiós,
y lo creo,
porqué mi corazón me dice,
es cierto,
sin embargo lo que anhelo no se deja ver,
no habla, no mira, no ve,
y yo zozobro en mis pesares,
que hoy son, pero quizá mañana,
serán recuerdos.

Tengo envidia del poeta que muerde la carne,

del que se sacia con sus versos infinitamente inacabados,

del que con su idioma más conciso y su saber estar y su saber llegar

puede adormecer al verbo que jamás se ha escrito.

Envidio a la palabra más humana,

a la que dice si o a la que dice no,

a la que cuenta cuentos con sinceridad y sin alarma,

sin psicología inversa y sin un eje transversal que la disperse.

Negocio con el tiempo y el silencio mas mundano,

breve y concisa, para que escriba cada nombre que no advierto,

porque a veces muda, a veces sorda,

no consigo comprender al mundo en que vivimos.