Tengo envidia del poeta que muerde la carne,

del que se sacia con sus versos infinitamente inacabados,

del que con su idioma más conciso y su saber estar y su saber llegar

puede adormecer al verbo que jamás se ha escrito.

Envidio a la palabra más humana,

a la que dice si o a la que dice no,

a la que cuenta cuentos con sinceridad y sin alarma,

sin psicología inversa y sin un eje transversal que la disperse.

Negocio con el tiempo y el silencio mas mundano,

breve y concisa, para que escriba cada nombre que no advierto,

porque a veces muda, a veces sorda,

no consigo comprender al mundo en que vivimos.