Todos tenemos esa fecha de caducidad oculta.
A veces, se personifica en desaliento,
en este miedo a dar un paso
con el muñón que arropa una ortopedia de madera.
Nos adula el sueño, nos evade invade,
nos excluye de las decisiones inconclusas.
El tiempo no demora las arrugas
ni las salvas del silencio,
aunque yo pensara o esperase
o me negara a comprender
que yo no soy una princesa.

El granizo se presenta intermitente
en una sinuosa línea imaginaria,
un hemisferio en el inicio de tu espalda
y el final del limbo
como el cosquilleo que provoca los secretos de la piel.
El granizo doblegado
resbala como gotas de rocío
entre mis labios
que embelesan con sus rezos laicos y susurros
una frazada salpicada de espejos.
El silencio es sacro
y apostilla letras que suspiran aleluyas.

La memoria
es un disparo a quemarropa de racimo
que se ha vuelto en la conspiradora de mis sueños,
me mantendrá en vigilia
mientras mis párpados sostengan mi cordura.

Me creo lo que veo y lo que se deja ver,
lo que se deja querer, se deja sentir y me abraza.
Quizá una fecha es una excusa o un pretexto,
una deliberación abierta de intenciones,
un hola, un hasta luego y un adiós,
y lo creo,
porqué mi corazón me dice,
es cierto,
sin embargo lo que anhelo no se deja ver,
no habla, no mira, no ve,
y yo zozobro en mis pesares,
que hoy son, pero quizá mañana,
serán recuerdos.

Tengo envidia del poeta que muerde la carne,

del que se sacia con sus versos infinitamente inacabados,

del que con su idioma más conciso y su saber estar y su saber llegar

puede adormecer al verbo que jamás se ha escrito.

Envidio a la palabra más humana,

a la que dice si o a la que dice no,

a la que cuenta cuentos con sinceridad y sin alarma,

sin psicología inversa y sin un eje transversal que la disperse.

Negocio con el tiempo y el silencio mas mundano,

breve y concisa, para que escriba cada nombre que no advierto,

porque a veces muda, a veces sorda,

no consigo comprender al mundo en que vivimos.

¿No sé por dónde escupe exactamente el frio?

Crepitando por debajo de la puerta,

crecido y presumiendo de su condición ambigua

desbocado en el silencio de un reloj versátil.

Se aferra en estas sábanas febriles,

la cama hostiga su calor

y sin requisa, mis manos gélidas

delatan un principio de fisura

donde brota la indolencia

y yo desfloro los renuevos con sus pétalos de escarcha,

lluevo en la espontanead del duermevela y se desangran,

confluyen en las sábanas que aún queman,

se evaporan como el sueño

y puedo ver sus sombras lémures

dibujando el escenario de una hora que no existe.

Desde un rincón…
Me visto con la camisa de sombra,
el pantalón de sombra,
zapato de tacón de sombra para enarbolar la sombra
y envuelvo mi garganta delicadamente con un pañuelo de sombra.
…
Me desvisto y apago la luz y sigo siendo sombra.