Cualquier indicio de claridad,
es un simulacro
de amaneceres que se desarman
por  la comisura de unos ojos,
que solo por ser son luz.
Una onomatopeya del destello interno,
un grito que se irradia
y que amenaza  implosionar con poco,
abduciendo las oscuridades de lo fusco.

NO TENEMOS LO QUE MERECEMOS

NO TENEMOS LO QUE MERECEMOS
No podemos ser la hostilidad del sinsentido,
no podemos  ser el nombre que se rasga
para atenuarse en diligencia vejatoria,
nos va la vida y aún así,
la vista ajena se hace ajena,
los ojos se han tornado del cristal del que no mira,
y el color no existe
y lo profano se hace escuela
de miserias que no son extrañas,
que se tornan ciénagas
en cada páramo maltrecho,
y es que el sol ya no amanece
tras el crepúsculo de párpados.

AZAROSA(MENTE)

El azar,
frecuenta estos lares
con la mirada puesta tras mi frente,
sabiendo más de lo que mi razón sugiere.

No puedo acusarlo de nada,
porque me dio la vida
y puede pedir cuentas cuando guste,
acato por las fluctuaciones,
porque todo,
debe ser un círculo embebido por la esencia
y no puedo prodigar salobres
en un camino tan largo y certero.

Me sostengo,
y ciño este collar que no me asfixia,
tengo la dureza de la roca
y el elixir de la bruma,
no quiero ni permitiré que me sorprenda,
afortunada yo,  por el azar que se permuta
y escucharé su brisa y su designio,
nada me ciega,
todo llega y permanece, modifica sus grafías
pero el lenguaje, es el mismo.

TRENCADÍS

Un sol llamado Cimbras le alegró el envite de las sombras,
se acurrucó en el colinde de la portezuela de su seno
y atenuó las sales, los remedios
y el hirsuto y encrespado erizo de cristal
que acomodaba la hiel de aquel pecho.

Se licuaron las espinas y desvertebró las penas,
acrisolándose por una médula confusa
que erguía su desasosiego estupefacto.

Un sol que se esculpía entre arbotantes de dulzura
tamizaba los gajos cupulares a merced del arte,
un  haz de zenit azarosamente vertical
que seducía  témpanos inicuos
y bosquejaba  los mosaicos Gaudinianos
con latidos lúcidos y ocres
y contra-latidos índigos y desgranados.

Domingo 12

Me supera el verbo

y me limitaré a beber el aire

para no morir mientras espero,

enfáticamente demoleré mi imprenta,

agotaré el narciso que me instaura

para reponer oxígeno y anhídrido.

Cruzar mi propio pie descalzo

y verter un poco de mi labio

al vespertino azar

de lo que insta.

¿Dónde estabas cuando perseguía grillos?
¿cuando el espejismo daba vuelcos?
¿y el peligro de mis días era un salto de locura?
Seguramente, probablemente,
nos cruzamos en el pensamiento,
en el linde de un renglón
de aquellos que acomodan versos,
de los que auscultaban lunas
y la luxación de los aromas.

Yo no recrimino al tiempo,
¡no!
porque sé de su sabiduría más que cuenta
y en mi certeza está
que el destiempo desatiende.

Ser el cicerone de la inopia,
no es una debilidad,
es un acto irreflexivo que supura
y se presenta en el talón de Aquiles
de lo más profundo.

Hacer de la pena epifanía
es tarea ardua cuando los capítulos
desfilan de a uno
y encontrarse en el desfiladero de los rencos
es un privilegio prodigado
aunque no se piense con las manos.

Nunca, nunca, nunca,
será plausible el naufragio
si el destino se encapricha y deshilacha,
no existe madeja de cambio,
no es laudable
y hoy me congratulo del verano.

Fotografía : Carme Fuentes Ges

Yo solo pretendía estar a solas,
hacer lo que me refutaron de absurdo,
sin votos, sin implorar ilustraciones
y devenir ingrávida en el palpitar de los anillos.

Ser fruto en este invierno consentido
sin disensiones ni alborotos
me ha hecho la no roca más feliz
y digna de tu flora.