Viernes 28 A TRES TIEMPOS

A tres tiempos,
puede parecer
que recite la misma pauta,
y no,
nunca es la misma,
los recuerdos
son memorias,
no desertan
de ser sueños compartidos,
pero ilusiones,
mundologías,
el pasado ya no es táctil.

De igual forma
puedo percibir despierta 
y convertir evocación
cualquier lindeza,
si quiero,
y sigue siendo quimera,
igual de palpable,
y si empeño intervenida
estriba de la energía
y el vuelo.

Asimismo
puedo soñar
y transformar en presencia
un soliloquio alucinado,
un mero espejismo,
desnudo.

¿Que recuerdo se valida más profundo?
¿Más agudo, más intenso?
No concierne creo,
es inoportuna observación
por sus antecedentes ,
solo un sueño.

Jueves 27 LO QUE EL MAR SE LLEVO

Me he perdido en la acromía de las playas de coral,
perfilando un herpes en su lengua
que indecorosamente relame.
Escribo grafías de veleta y las engulle,
se desquician en su finura,
ya no son palabra, son arcano
y lo arrastra y profetiza su virtud,
no hay hastío,
es un rumiante compulsivo,
embebe mis huellas, se allega a mis pies
a mi no puede impelerme a su capricho
y se conforma en el celaje de besarme,
suspiro de elíseo
en la calina que se piensa sexo,
intento ver en su sosiego mis pupilas
traspasando los hemisferios de su atrevimiento,
pero vanamente, los devuelve a su ama,
es la manera en que goza de mirarme.
Arrastrando caracolas y piedras de nácar,
pretende tomarme prestada,
llevarse el corazón nocivo para sus adentros,
y me susurra al oído,
y cierro los ojos
y me concentro en su aliento,
me seduce como quiero,
y mis pies se llaman vida propia,
y mis manos azalea,
taciturno me posee,
se deleita licuando los remansos,
no subyugo,
soy molécula de agua,
bruma, extremidades, bruma,
y el arrecife en mis espiraciones,
no soy del mar, soy del viento.

Miércoles 26 LA PUERTA FALSA

Las celosías de hierro colado
florecían como madreselva inquieta,
trascendente, enamorada
de los tridentes siameses,
las bisagras de la verja abierta
se ostentaban a veces mudas
y en otras, un maliciar con el viento.

Existían bajo lacra de patrañas,
para masturbar la soledad
de un caserón arrullado
por la mala hierba inerte.
Los cristales tiznados de tamo
se velaban bajo un secreto embebido
en un germen de agüeros.

El ángel de jaspe
lloraba los siglos de piedra en el jardín,
con un tul de jazmín encarnado,
estigma de sus pies descalzos,
Serafín tuerto y extraviando miradas furtivas
del panteón de musgo y muscínea,
implosionando sus labios labrados.

Y esos besos adeudados,
sin embargo no los pretendía,
si, entré por la puerta inexistente
y resultó ser un cola de angostura
que me llevaba al tártaro de mis quimeras
y hoy la comparto desdoblada,
entre mis inventarios y algún libro añejo.




IMAGEN: UNA HISTORIA POR_ISABEL PÉREZ DEL PULGAR

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Martes 25 PIENSA EN TI

La honestidad se devalúa con el brete
de las voces protervas que afirman,
...en veces se confunden
con la infracción de vertedero,
un recreo de tiempo sin tiempo
y a destiempo de lisonjas.

Valores a la baja
que son palabra mojada,
se olvidaron de los bajos fondos
de cuidar y desvestir las formas
,detalles,
perfume de mujer de lluvia,
mediterráneo confuso
de brotes estampados en la arena,
serigrafía de huellas.

Encuéntrame en la lengua del pañuelo,
en las lágrimas expiatorias,
escupe las palabras sobre el lienzo,
sacude el polvo de los calendarios
y escucha con los ojos sin juzgar,
que hoy puedes reseñar el fin del orbe
ausculta conveniente en los latidos,
no es por mal que venga,
palpita,
es por un bien que va
palpito,
es un porvenir
de desconcierto concertado,
un tiempo amable,
un piensa en ti.

Lunes 24 AQUÍ VIVIMOS

La erudición de lo útil se transmuta
en los objetos que se pretendían
sin esencia,
y copulan entre ellos por acervo,
se hacen favores sin casta
y trafican sus valores de ficciones.
La necesidad de necesitar,
es el dogma opuesto al ego,
el credo del escarpelo,
ese beso primigenio del peculio,
una pasión incipiente
para acreditar anhelo.

La biósfera urbana del asfalto,
de los vértices, figuras del deseo,
góndolas y cabeceras alienadas
de seductores matices,
y se trueca la substancia racional
por el manual de transitar,
se estimulan sentidos:
se dilatan pupilas,
aceleración del pulso,
sequedad en la faringe,
seísmo de manos
y un jingle pegadizo en los oídos,
saboreas melodías
de una cerveza en la sombra,
se presta al juego del impulso,
quedan abiertas las puertas del mundo
¡Bienvenidos al planeta del arbitrio!

Domingo 23 MUJER Y MADRE (GÉNESIS DE LOS SENTIDOS)

El sentido en muerte y vida
se completa en concepción existencial
de procrearse y ver la luz
de aquellos ojos
que cedieron sus pupilas
en tropiezo de prodigios.

Aquel olor de estirpe y de fulgor humano,
de sus pequeños lazos
nutriéndome al tacto,
y el suave aroma
de divino manto
en la memoria de mi piel solaz.

¡Y ser mujer,
para sentir el vientre desdoblado!
El útero fornido de reclamo,
el beso interno de un amor ya esclavo
incapaz de ser o estar
ya nunca en otra parte.

Mi luz un sol de cuatro manos,
la dulce voz de mis infantes,
y el transitar
articulándose en el mundo
de la escritura visceral
inscrita ya en su savia.

Y admiro el tiempo a contraluz
y es que este amor madura,
y se macera,
en sentimiento de mis surcos
que se presume cartograma
y luce delineadas dos vertientes.

Y quiero grietas en las comisuras de mis labios
envejecer por ver su horma transmutando
y mi figura cana deslumbrada de ser hembra,
la que atavío cada día de ternura,
la que desvisto en la dulzura de las sombras
para arropar eternamente a mi progenie.

Sábado 22 LA ESPECIE

Tumulto
de gente
amasijo
de cuerpos
y piernas
despiertas
dormidas
con brazos
y torsos,
son rostros
marchitos
con ojos
que hablan
de nada
de labios
pestañas
esquivas
provocan
sonidos
soltura
no hay roces
tendencia
de cruces
de pasos
huraños,
no hay feeling,
no existen
los unos
los otros
ni atañen
ni afectan
relojes
de entradas
salidas
y voces
al aire
son manos
les llaman
las libres
¿De que?
¿De las manos?
De nada
de nuevo
lo nombro
de nada
de esclavos
por vida.
¡Me asombro¡