Sábado 17 Cinco sentidos

Rezando a dios por la cosecha

aún que ateo el labrador,

muchas horas en la gesta

de su mejor creación.

Desde sus tempranos días

con sus quebradizas manos,

arrullando a los sarmientos,

plantando mansas las cepas.

Bello ejército de las planicies,

hiladas trazadas al vuelo,

verde jade y azabache,

perfil de septiembres libres.

Cederá su mejor fortuna,

caviar en sumo formato,

descansará en la barrica

del fecundo vientre arcaico.

engendrará en sus entrañas

esta mimada crianza,

que dispone de maestro,

y de su mejor enseñanza.

Llegó la hora evidente

la que todos postergaban

paladear este caldo

y gozar de su mejor casta.

Escucha como decanta

y advierte lascivas miradas

arrebatando al olfato

vista, sabor y tacto.

Viernes 16 Hielo y Fuego

Duele el amar y nunca ser querido,

duele el temer ser un desconocido,

duele quemar el fuego corrompido,

duele pasar la vida en un suspiro,

duele ser siempre la sombra de tu olvido,

duele cruzar por siempre inadvertido,

duele este amor jamás correspondido,

duele al final de estar horas contigo.

Quema el amar y estar reconocido,

quema el temer perderte en lo vivido,

quema  el arder de brasas en el nido,

quema pasar la vida sin tu abrigo,

quema ser siempre la sombra de tu instinto,

quema cruzar tan solo sin despido,

quema este amor que siempre respondido,

quema al final de estar horas perdido.

Jueves 15 Cada día cuenta

Me encontré buscando aristas

entre telarañas y bardos,

y también algún porteño,

entre cigarro y habano.

No logré contener risas

tras algunas coletillas,

algunos versos sentidos,

tantos otros arrojados.

Escribiré hasta que expire

todo lo que en mi se encuentra,

detrás de oscuras esquinas

o deslumbrantes sospechas.

Quijotes y Dulcineas,

sin descuidar a lacayos,

amores, versos tejidos,

cada uno por bandera.

retomemos estos días

en que la ignorancia espera,

síntoma de inspiraciones

y de las bellas maneras.

Miércoles 14 Tu dices, Yo digo

Tu dices azul, yo digo que verde,

impresiones compartidas

mezclando cian con el ámbar.

¿Que importará a los demás

si este sentimiento es mutuo?

A veces más complicado

y otras tantas muy liviano.

Surcarás los aires de otoño

como los cruzaste antes,

tu voz ahora es un eco

entre las paredes albas.

Tu dijiste azul , yo dije que verde,

ya no hablamos de añoranzas,

porque las palabras matan.

Seguimos un mismo sino

sin mapas ni cartogramas

que nos revelen un hito.

La certeza de esta calle

es que qué goza de salida

travesías inconcretas

que nos indica la vida.

Yo digo que azul, tu dices que verde.

Martes 13 Martes y trece

Soy contra supersticiosa por mi entendimiento,

hoy creo que puede ser un gran día,

romperé el silencio y se alinearán los astros,

se esconderán las neblinas y todo será omnipotencia.

¿Quien será el maestro de simple mención?

porque es martes y es un trece

que sugestiva obsesión.

Como transmuta la historia

y se convierte en dogma sin sentido.

¿Que mano fustigará mi osadía?

Vadearé gatos negros por la izquierda,

atajaré bajo una escalera,

derramaré la sal sin más miedo

y romperé un espejo desmedido

multiplicando mi ser en más de mil reflejos.

¿Podrá sobrevivir mi suerte tan funesta,

o arderé los días en años, sufrida tormenta?

Creo que somos banales y necesitamos las supercherías.

Profecías populares de largos ciclos de inclemencias,

¿Porque ponemos barreras a esta tan escueta estancia?

¡Desafiemos tentando esta falsa nigromancia!

Lunes 12 A la deriva

Hoy he entretejido una red en el puerto

llena de nudos zurcida en misterios,

para poder proyectarla en el aura del mar

y lograr rastrear un nuevo secreto.

Hay que zarpar de noche y con viento

claro de luna asignada a este espejo,

izar las velas y ser muy sensato

asentando la vista en algún destello.

Cristal en brumas rompiendo en la popa

serán señales de que estamos cerca

y las redes surcando la marea rota

removiendo el poso, tentando a la roca.

Embarrancado y sin rumbo templado en la esquiva

arrastrado a su suerte y el puente perdido,

se ha visto partido hurgando en la muerte

adiós al arcano, quedo en cruel deriva.

Domingo 11 Coleccionista de octubres

No me duele el paso de los años,

me punzaría el no poder enumerarlos,

y advertir como mi cuerpo se transforma al paso,

quiero ver surcarlos tardos.

Adoro esos pequeños frunces,

que imprimen sentimientos en mi rostro,

estos son de lo que me reído

y estos otros de lo que llorado.

Expresiones llenas de epigramas,

que se muestran como anillo de árbol

y se ojean como libros rasos.

envejecer feliz contigo al lado

y escribir historias inmortales,

convertirme en dulce centenaria cana,

coleccionista de octubres pasados.