Jueves 19

No podría ser más fervorosa por mi propia causa,
la que nos rocía de sabor a almendra
con los primeros avatares del sol,
sol de mayo, trémulo y aborigen del verano,
de un junio tan y más cercano
a la estación del pálpito,
de pálpitos acompasados
estacionarios  por contraste y contrapunto,
dos arritmias regladas
en el devaneo de la circular buenaventura
ávida por sugestión magnética,
ecléctica y profeta de nuestro presente.

Miércoles 18

Cuando las mariposas blancas
decidieron convertirse en abanicos de mi rostro,
se desmayó la luna avergonzada y confusa
bajo la desatención de sus alas,
ruborizó a las nubes y desató torbellinos de polvo,
una singular manera de extender su disgregada luz
y curiosear por mis impulsos redivivos,
me iluminó la vida y el fallecimiento,
me golpeó en la sien con dádiva y certeza
al hacerme la albacea de su acaso
y enardecí mi espalda con anillos y grabados
para sentirme aquilatada y vulnerable,
eternamente embelesada y declamando el aire
entre los dientes y los extraños momentos de maña.

Domingo 15 FIGURAS INTRÍNSECAS Y TRANSFERIBLES

Sin darme cuenta,
se mimetizaron mis igniciones
tras las cortinas de papel,
y la traza de humo que brotaba
del aguacero de chispas,
me hizo sospechar,
me hizo adivinar,
que las palabras nunca escritas
eran agua de limón,
que los detalles se alucian con las llamas
y  que apenas importaban,
¿Para qué, si el recuerdo no puede quebrarse
y lo qué importa no es de memoria mojada?

Viernes 13 LA BUENA COMPAÑIA

Vamos a llamar a las verdades templos
y a los templos tiempo al tiempo,
su magnitud está por confirmar
y su sinceridad bajo presión en la retina.

¡No te fíes por la costumbre del reincidente en hacerlo!
observa y frecuenta las aristas
en toda su fisonomía e imposibles,
venera las ristras de racimos con aplausos
y rielé las gracias a los dioses,
sin fingimientos, de cara y cruz,
de cruz y raya si es que encarta,
con la boquita de piñón y las aspas asombradas
y todo por el beneplácito
del ten cuidado que me cuido
y que te cuido,
se acabaron los días crédulos por vocación,
solo cabe la devota manicura,
una delectación en manos de la buena compañía.

Jueves 12 MORIR DE AMOR

Nunca fui la inclinación del abrazo,
solo miradas furtivas y sobras.
Ahora quiero atomizarme
en el afán de la caricia
y ser suicida en la veracidad
de ser amada.

Miércoles 11 UN BESO

Esto no es un poema de amor,
ni tan siquiera es poema,
es la voz que se transcribe
para acallar la garganta
o para hacerla murmurar.

Le busca la boca la palabra,
y salta,
de lengua a lengua,
y se silencia,
se hace manantial de emboques
y de aciertos
en la mudez del lenguaje.

Martes 10

Soy esta prolongación de la distancia sin sentido,
una distancia nómada,
que se hace cicatriz en cualquier gesto de indolencia,
un gesto prevenido,
para engalanarse en parabién cauterizando a poco las esperas,
unas esperas anónimas,
máculas de un expediente índigo.