Lunes 19 TAMBIÉN

Mi epístola está articulada,
es de color prosaico,
con letras inelegantes y mensajes todavía mas pedestres,
si cabe el pleonasmo de la vulgaridad.

Puedo ser mi peor consigna si me lo propongo,
porque me dispongo en tragaluz y en agujero negro.

Que distorsionada sinfonía la de sépalos y cuervos,
depende del azabache que se atisbe,
pero no seré consecuente, entre lo que diga
lo que piense y lo que muerde,
muerto el perro… :

Sinfonia en descomposición.

Larvas enroscándose en la profanación de un foso,
murmullo sigiloso en brizna.

Liendre en génesis de lo que avanza,
una coral pandémica.

Ácaros, parásitos, oportunistas, espontáneos,
acordes desconcertados, modulación caprichosa,
y el suspiro de la primavera prodigando sus clarines,
donde todo cabe,
y todo altera.