La ropa tendida en la fachada principal
era el estandarte de lo que se guisaba en el fogón,
puchero, lentejas y un caldo con gasolina.
El otoño se precipitaba por el balcón del segundo
y el viento hacia caer las pestañas y jugaba en espirales,
tirabuzones caprichosos al albur de la brisa.
Treinta y ocho escalones y un rellano,
cada paso en miscelánea ascendente y descendente,
lo substancial era alcanzar o desbandarse.
Huellas asimétricas trazando un laberinto
asiendo las barandillas, enamoradas de aquel transitar,
un baile de fisonomía, sonrisas, expresiones y guiños.
¿Quien habita en esta casa?
Se preguntaba a menudo la inquilina.
Miraba la ropa tendida, un delantal prendido en llamas,
un pañuelo, una camisa con una gota de tinta al reverso,
zapatos desgastados y una muda de su piel.
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