Sábado 18

Cuando uno es juicioso de su exigua lacra
se desmayan los arboles llorones
y se cauterizan los áureos pendientes del crepúsculo,
hoy se atajan los caminos,
se hacen verde,
se hacen sombra, de la que nunca refresca,
porque aquí no hay singulares runas de sentirse
solo destellos fusiformes de saberse.

FIGURAS INTRÍNSECAS Y TRANSFERIBLES XVIII

Inesperadamente fruto y labio se avivaron
sumisos en la ablución de almíbar
a forma de rocío de quilates destilados
desde lo más insondable de los apetitos carnosos
de una dulzura de casta
florecida desde un vientre generoso
como dádiva sensorial de un deseo disoluto
cuidadosamente zurcido  entre la preñez de amor
y el inexperto anochecer de los sensibles.

DIVAGACIÓN XVI

Estar en el punto de mira del silencio
es un error de apariencia subjetiva
que se puede interpretar como latencia estéril
si los ojos solo ven las obviedades
y porfían contra pálpitos espiritosos,
que están y quieren dar.
Estos fulguran con su cualidad ilusionista
como estaquillas que atolondra el viento
a fin de trasponer atisbos en los salones del anonimato.

Martes 15 EL TRUCO

De las auroras haré trizas ingeniosas en la oscuridad

y algún bosquejo de una senda giba y encrespada,

la adularé con unos labios de terrón de azúcar desbriznado

aplacando su efigie librepensadora.

¡Y de la chistera un cimiento de espejito ciego!

que desgrana  alegorías inmoderadas de reservas,

causa y efecto en este zenit de una trayectoria nigromante.

Lunes 14 REM

El inconsciente de mis ojos
presume de dos  lunas,
salpican mares desde la negrura.

Se hace de noche en la ilusión de estío
y me arropo con mi pleamar,
se extinguen las candelas,
en la quietud y la calma
mientras las dos lunas
se diluyen en la declamación de un silencio.
El muelle ríe en su sordinay la brisa no se exhibe
firme al protocolo de prontuario,
se desvisten las promesas
y es que en estos reverberos de mis ojos
suelen dormir profundamente los salmos.

Domingo 13 NO ES FÁCIL SER MUJER

Yo no tengo sombra, la proyecto,
y si se tercia figurarla, la transcribo,
a veces se me escapa alguna letra equilibrista
y no es porque me sobre,
es por la tinta aguada en sal
que decora la papiroflexia de algún verso inútil
y el singular objeto de su prisma cóncavo.

Sábado 12 FIGURAS INTRÍNSICAS Y TRANSFERIBLES XVII

El rio ya no llama a los suicidas,

no quiere más crepúsculos purpúreos,

no quiere impregnar más a los narcisos

 y les escupe piedras en la orilla

desecando los reflejos de sus ondas,

codicias sempiternas de verdor.

El rio ya no es rio en este cauce,

es una arteria apacible,

que ya no contracciona en malecones,

es un destierro de gemidos humectantes

que esgrime su caudal hacia la lejanía.