Domingo 20 Divagando

divagando sobre la existencia del alma.

Cada cuerpo ocupa un lugar en el espacio.

El mismo aire se muestra, aunque se exponga volátil

en una vasija sellada

que hundimos bajo las aguas.

Al abrirla en esta poza se evidencia en un suspiro,

Y sube en forma y apariencia.

escapando a su presidio.

Esferas de plata, como racimos de vidrio.

Es otro tipo de masa

que sigue ocupando un sitio.

Y al llegar al exterior se confunde con el medio.

¿Pasara lo mismo con el alma

que está cegada en nuestras luces?

Y con el último expiro,

surge y abandona el resto,

abriéndose el recipiente,

mezclándose con la materia

qué forma nuestro infinito.

Transformándose, todo absoluto.

Misterio.

Sábado 19 Ilusión

¿Que es una ilusión?

Reinventarse cada día

para descubrir secretos

y creerlos tan posibles

que se tienen ciertos.

Especulaciones largas

de días Horas y minutos.

A veces se concluyen

otras se pierden.

Pero son necesarias,

metas presentes.

Nubes dulces

de ángeles que velan,

estos suspiros

que a veces nos tientan.

Viernes 18 Nunca más.

Dedicado a todas las mujeres que sufren la violencia de género y no se atreven a denunciar estos abusos. No es amor, es terror.

Le juro delante de un altar de piedra

que la cuidaría siempre,

en lo bueno y en lo malo,

en la enfermedad hasta la muerte.

Pero un instinto animal

fue creciendo en sus entrañas,

algún gen defectuoso

transformando al hombre en bestia.

Cada día era peor.

Ella sumisa en silenció

se conformó a ese dolor

era el amor de su vida.


Y aquel ser fuera de juicio

se abalanzó sobre ella,

como una sabandija hambrienta

sometiendo aquella presa.

Hasta que llego a su fondo

Y transmutó su miedo en aliento.

“Tú ya no me tocas más”

“Me marcharé de este suplicio”.

Exclamó y gritó sedienta.

Y sin mediar palabra

abrió sus tediosas manos,

la golpeo con violencia.

No midió todas sus fuerzas

y de un mal golpe al caer,

la bella flor cayó seca.

Al ver que estaba tan quieta

se acercó y quiso abrazarla

y entonces vio a la mujer,

se dio cuenta que la amaba.

Murió con ojos abiertos

maldiciendo su existencia,

aquellos ojos sin huella

habían perdido su esencia.

Y él, cobarde loco y confuso

no pudo vivir con aquello

se lanzó por la ventana.

¡Así arda en el infierno!

Jueves 17 Palabras

Quieren fluir como un líquido espeso, lento y enraizado

que se imbuye en laberintos de lo sospechoso

y se deleita en el camino de las superficies escondidas

en una sabia determinación.

Así quieren ser cuando amanezcan más tarde

y  las horas sean indicadoras del aire.

Ni  mecanismos ni agujas,

no saben de horas ni descalabros.

Tendrán tantos relojes de arena

que solo necesitaran el golpear del  tiempo,

para librar o rebosar a concesión del pensamiento

como una insultante tormenta  de polvo.

Mientras, yo resguardaré mi faz y acecharé el desierto,

vigilando al escalar por esta descarada duna,

dejaré libre el camino como centinela de este complicado paso

y podrán ver con nitidez pasmosa, paisajes que no imaginaban.

Nuevas conclusiones para escribir largas cartas,

si fuera preciso librarlas.

Así fluyen las palabras, detrás de lo desconocido

en los silencios encontrados del vacío.

Miércoles 16 Sin techo

Ayer mismo vi a un abuelo

reposado, inmóvil en un banco.

Con la mirada extraviada y su alma carcomida.

Un hombre enjuto y consumido

de aspecto hediondo, cano alborotado

y la barba, madreselva que le acrecía perdida.

Parecía que esperaba a alguien.

Sus ojos estaban vacios y su rostro perseguido

por el dolor y el ayuno.

Llevaba traje de sastre, sus puños estaban roídos,

seguro que en los buenos tiempos

lucia aquel traje ceñido.

Su frágil cuerpo flotaba dentro de sus vestiduras.

Pensé en él cinco minutos y me olvidé de su cara.

Imágenes que se cruzan y luego te dan la espalda.

Pero hoy al despertar, he recordado al anciano

y  la fragilidad del alma.

Detrás de cada persona habrá una historia surcada,

a veces triste  e injusta y muchas otras cosechada.

Pero seguro que aquella,

fue  taciturna y torcida, su rostro le delataba.

Sujeto a ese mismo banco seguro que habrá dormido.

Y si vuelvo aquel lugar ¿Allí seguirá pasivo?

O habrá encontrado yacido aquello que está anhelando.

Martes 15 Tormenta

Olor a tierra mojada

y a hierba recién cortada.

Son más evocadores los recuerdos

si los asociamos a una esencia.

Cierro los ojos e inspiro.

Puedo ver con claridad

imágenes y visiones

de tan distantes lugares,

que recuerdo sin anhelo,

no por necesidad

y tampoco por despecho,

la edad se encarga de ello.

Abro los ojos y expiro.

Sonrío y miro un cielo deprimido,

los edificios velados,

el aire se ha vuelto frio.

La lluvia asoma indecisa

y se vuelve traicionera.

Me arrebatan las tormentas

que por imprevisibles,

son como la misma vida

decisiones inciertas.

Lunes 14 Septiembre otra vez

Ebullición de un lunes al abrir las puertas,

todo principia otra vez,

como si fuera un resurgir de la tierra.
Se acabaron los silencios y las mañanas discretas,

despertares a placer de tácitos amaneceres.

Septiembre es este mes de las eternas promesas,

nunca pasa inadvertido.

Mecanismo innato que avanza, tecnología profesa.

Cada pieza, el engranaje, precisión de movimiento

que acontece reiteradamente.

Pondremos todo el empeño

aunque en la gran mayoría, quedará en reminiscencia.

¡Si siempre hay analogía! es un ” déjà-vu “ incesante.

¡Esto ya lo he vivido! y nos sorprende de nuevo.

Volveremos a rutinas y siempre el paisaje constante,

buscaremos distintos matices

que nos motiven tenaces,

como a un enamorado inepto,

conseguiremos captarlos y enriquecer nuestro tiento.