Domingo 01 +

Emulo la estratagema sin batalla por ver el sol en cada incitación de un pestañeo, desde el merodeo de la misma luna perspicaz que me dio las doce cuando yo andaba descalza. Auspicio las manos anidando en el anillo de todo lo que prorrumpe en el desafío de las ganas y los racimos como arras sobre una fárfara de terciopelo, estallido de un corazón que se desgaja y te desea antropófago. Amo en la anchura y en la holgura de la inmensidad de la palabra y el encuentro que se hizo rostro exuberante cuando lo moduló el mismísimo respiro, con aquella seriedad de oficio que se empuñó en la cúspide de las gargantas.

Sábado 30¿LLEGAR Y BESAR EL SANTO?

He decidido pasar menos horas conmigo,
a veces dudo de mi buena compañía,
así que huyo y tildo el cuerpo que me aprieta,
yo no vine aquí para besar un santo,
no lo hice y a la vista está que yo no valgo,
solo quiero estar sentada y no pensar,
tomar café de media tarde
y ser feliz con cada sorbo amargo.

AUTOPSÍA DE UNAS SUELAS

“Caminante no hay camino”*

un fragmento que me martillea hasta el desvarío,
todo sería más sencillo si lo hubiere o hubiese, (hoy digo)
una vía donde afianzarse
con vistas  a un sendero llano
y solo un tesón al que iniciarse.

Pero doy fe de tu verso Machado,
“no hay camino”*y no dejo de pensar en mis zapatos ajados
para que agudicen el olfato de sus huellas
y encontrar algún indicio.

“Pero al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca vas a volver a pisar”*

* Antonio Machado (CAMINANTE)

Jueves 28 LO QUE LE DIJO EL PERRO AL HUESO

El emporio es este rumor de nombres concurridos
que acuden al abrevadero para patrios,
y si llueve, puedo asomarme a sus charcas.

Separo el camino que ando del que ya está andado,
de rodillas,
dejando las tiras de mi piel celeste en el curricular vitae,
allí mismo,
entre las hendeduras del empiedre
para que todo me señale en el lugar y el escollo.

Mi enmienda es intuitiva porqué no se obrar de otra manera
y acepto su incisión y su sangría
que deja en evidencia mis ángeles de papiro
prorrogando los silencios hasta que el tiempo diga.

Miércoles 27 FIGURAS INTRÍNSECAS Y TRANSFERIBLES

El sueño de las crisálidas se ha ido de la lengua,
chispean y afligen a lo no bello,
juegan a desafiar el alfabeto del mudo,
el de los nudillos que se exponen a la tinta carmesí.

Hilvanan centelleos silábicos
y relucen desacompasadas
sobre un espino que aspira
a ser el lóbulo voluptuoso de la brisa.

El cetro del nirvana se ha dado cuenta
y lo pierde en sus designios,
la cepa lo proscribe
y lloran nimbos destilados para atormentar su hambre,
auguran la anemia del bardo,
pero en la distensión de sus tendales,
el espíritu incorrupto se acomoda entre las palomillas.

Martes 26 NOCTÍVAGOS

Colmada en la plétora del deseo,
silba la alarma,
¡Me han desvalijado el corazón!

Domingo 25 UN PASEO POR MIS NUBES

El parque se vistió de argumento para recibirme,
y no iba desencaminado,
tras las aparentes cerrazones
lucia un péndulo oscilante
que se hacía aclamar por su nombre de pila.

Era el hacendoso huésped del cortejo de sus frondas,
el responsable de aquel derramado suspiro
que se dormitó en su boga.
Me resistí a su exhalación cadente
para no impedir protagonismo a lo implícito de mi abundancia:

a una sola brizna,
al resquicio elegante de la lluvia,
al beso atardecido en la mención de mis labios
y a los pasos suscitando a caminantes
en la apariencia de sombra.