AMANTES

El polvo sobre las frazadas  no se aquieta
y volátil sin aspiraciones
se mece con la música
que ejerce la brizna sobre el trigo,
flexiona el horizonte, lo burla
y Juega con el céfiro a ocultarse,
se congratulan del  va i ven de sus caricias
de la maña de su encorvado espinazo
adulado  de su cóncava y convexa hechura.

Se torna el yermo un oleaje
bajo algún pliegue de tormenta,
no menguan a los tientos,
desgarrándose a los gritos
y se emulsionan homogéneos entre piernas,
comulgan pecho contra pecho
augurando el sabor de los halos
que sobre el murmullo se hacen abundancia,
rumores de lo que se calla bajo palio

ALGO SÉ

Ahora que sé lo que no soy,
sé,
lo elemental
del ser que se proyecta
y revela en otro espejo
a par y a piélago.

Domingo 16 LA SOMBRA DEL ASNO

El desafío de la piedra
fue  la sien del andariego obtuso,
y cayó en su propia brecha flaqueado,
peco de incauto y lerdo,
pensó que tal vez si no pensaba
pensaría demasiado
para salvar el singular de sus plagas.
Yerró,  y se desangró en el reguero
embebido por el propio cauce
de su semejante entumecido.

Sábado 15 SUSTENTO

Crecer en el estribo de una oda
sin pedirle al tiempo tiempo,
desatinarlo por complejo y encubrirlo
y saber del infortunio sus prodigios.

Me encandilo del silencio que custodia al verso,
de su matiz a pergamino rancio,
al olor del libro más vetusto
y ser el lance,
un episodio que me acerca
y me presume en cierre.

Crecer sin más palabras que las que no existen,
las que nadie juzga
y  se maceran en la lengua,
sarpullido de un asombro que no fermenta
y vegeta con el calor del despertar a medias,
a media luz, a luz de cerca.

Viernes 14 POR LA VENIA

Solicito espacio para redimir la ausencia,

para no encrespar a los espectros que yo misma esbozo,

se ríen en mi espalda cuando aquí solo se ven tejados,

necesito un cuento, una chistera, a un nigromante.

porque cada vez se angosta más este flechaste de alfileres

y duelen,  respiran, salpican y se hacen de reptiles acerados,

se relamen cuando me descubren lánguida,

simplemente un paso franco

para el deleite de la lluvia seca,

yo no me apeo por escama ,

solo apunto algún guión de mi estrategia.

1301**11

Levitando jamelgos de crin de cepa,
alimentando a mordiscos las gargantas
encuentro el premioso trasnochar de los abrazos,
sonámbulos y noctívagos jinetes
que se enredan entre las riendas de párpado
mientras se alborotan los irracionales jacos.

Se despojan de lo que no apresa
y aprenden expeditos de su germen
a transitar sobre el angosto alcor del sosiego.

Cuando la piel ya no se concibe como escama
y deja de ser una seda hilvanada de equiláteros meandros,
se deslíe el párvulo principio de los sin finales.

Hoy me despierto en esta soledad de no estar nunca sola, vestigio de sus yemas que están licuadas en mis manos y se perpetuán en el arrecife de un adiós mutilado.

Volvernos grillos,

sabernos sabios de nosotros e ignorantes,

hacer acordes en la extremidad oscura

de una noche sin orquesta.

Jamás la nada y el todo

tendrán razón de ser

sin comulgar silentemente

en este conclave de apéndices

que se hace llanto

en la longevidad del viento.