Cada día me acusa la misma dolencia con diferentes grados de intensidad, hoy estoy en grado dos, aunque en algún caso bastante extremo debo confesar que he llegado hasta el nueve. No sé si el diez será un túnel de luz que no implica la muerte, sino una revelación para resucitar de entre los vivos, aunque siempre me inquieta que ese diez  en realidad sea un OFF definitivo, así que me decanto por el Carpe Diem cada vez que realice un chasquido con mis dedos, para dejarme llevar por los seísmos de la vida;  por lo incontrolable.

Y la estrella tuvo un sueño :
“No quería ser fugaz”
era una invención peregrina
que cruzaba desde el mar hasta las prominencias,
blandiéndose en sus prisas,
presumiendo cual cometa de sus colas;
Erizaba a su paso, estremecía, ilusionaba, convulsionaba,
con estelas carmesí dejando surcos sempiternos.

Pero de los sueños se despierta,
efímeros y maleables,
su naturaleza no consiente rebeldías.

Pero también es cierto que de los sueños se alimentan los anhelos
y Jugar con los ajenos es un acto de fragilidad desesperada.

No busco un pasatiempo,
busco tiempo,
interfiero en un itinerante desencuentro del silencio
y me prodigo en sus segundos,
tic,tac,tic,tac…
buscando la onomatopeya exacta,
la declamo…

Destilo torpeza y disimulo,
sin tedio,
de esta existencia que se disemina en la ignorancia.

Esto no es un sitio muerto, es una bofetada que cabalga

y que a horcajadas se desboca comenzando desde el norte

y acabando en las antípodas del ego.

Encimada en un jamelgo bizarro que no acecha,

pero  brinda con su coz certera

aturdimiento y pena.

Mis ojos asienten sin apenas parpadeo

y mi voz, por fin sin voz callada increpa

a la desaprendida y desandada que me aterra

y es que todo lo emprendido se ha quedado en un esbozo,

en un boceto de sonrisa,

en un boceto de palabras y de abrazos,

porque ya no sé de nada, nada, ni respiro,

pero me repito, esto no es un sitio muerto, es una bofetada…

El aire lo suplica exhalando las corolas y agua-tintas
“Verde que te quiero verde” y sin espinas.
Mitológico, nostálgico y donoso.

Aire conmovido y lenguaraz, un libertino,
buscando la complicidad de un beso, un verso,
de ese labio que se reconcilia en pétalo y aroma
convertido en flor o en bisbiseo.

Una ocurrencia parabién del tiempo,
de lo que pervive y muere equidistante.
La inmortalidad de lo que queda escrito
con la efímera lindeza de una rosa.

Las calles se angostan en abrazos carmesí
y se solazan con el Aire postulado en bruma,
bruma que se almizcla con los tallos verdes
y el albor, perfume de rocío.

“Notre balade” con la renacida frente,
los embriagados sentidos, las pupilas rezagadas,
enamorados de este olor a página vetusta o neonata
presta a ser un bienvenido más de nuestras vidas.

A nadie le importa nadie.
Quien sea nadie que asienta,
quien sea alguien, que sienta
y yo lo sentiré.

Me han hurtado los latidos nones

y ahora tengo que encontrar mi sur.

Tanto norte y tanto par me han extenuado

y voy en busca de este lado izquierdo

que ha dejado rengo mi derecho.